Fliegende Blätter (10.1849 (Nr. 217-240))

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Sachte geht's auf die Kanzlei,
Sachte, sachte, sachte!

Traurig ist die Schreiberei
Lieber Gott — schon achte.

Stadtuhr gönne dir noch Rast
Mit dem grillen Schreie,

Daß du keine Ruhe hast,

Ach, schon schlägt es zweie.

Kommt doch gleich der Schmiererei
Dreschen in der Scheune!

Ist der Morgen bald vorbei?

Ach, es schlägt erst neune.

Mein ich, daß der Abend heut
Weggeschnitten seie,

Wie ein Sumpfpfuhl schleicht die Zeit,
Lieber Gott, erst dreie!

Kratzen, ach, den ganzen Tag,
Wie man drüber gähne!

Tönt der Mittagsglockenschlag?
Nein, es schlägt erst zehne.

Ruft denn noch die Glocke nicht
Uns zum braunen Biere,

'Nun so horcht denn, Ivas sie spricht,
Ach! sie sagt erst viere.

Mittagsglocke längst ersehnt
Uns zur Ruh verhelfe,

Lange haben wir gegähnt
Und da schlägts — erst elfe.

Doch jetzt muß es sechse sein,
Ein! zwei! drei! vier! fünfe! —
Ei so schlag das Wetter drein,
Wiederum erst sünfe!

Federn an die Wand und fort,
Hungrig wie die Wölfe,

Brechet mitten ab im Wort,
Denn jetzt schlägt es zwölfe!

Angewurzelt an den Platz
Fest wie ein Gewächse,

Reißt euch los vom halben Satz
Denn es hämmert sechse!