Fliegende Blätter (193.1940 (Nr. 4953-4978) = 96. Jahrg.)

Zeichnung von g. Mauder

Ja, unser Lied
Ist etwas flau —

Es liegt uns was im Magen:

Monsieur Weygand ist längst geschlagen.

Und was uns blüht.

Ist ziemlich mau.

Zwar schreit W. C. noch kraftvoll: „Haut den Lukas!
Zu den Soldaten muß ein jeder boy.

Doch überm Channel brummen schon die Stukas,
Und kürzlich schloß der Grill-room im Savoy.

Aai, unser Song
Ist gar nicht froh.

Er ist fast ein Gewinsel.

Old England war mal eine Insel,
Doch das ist long.

So long ago!

Heut ist kein meterdickes Panzerdeck fest,
Die Wäsche hängt nicht an der Siegfried=lii

Ja, unser Sang,

Der' riecht nach Krieg —

Ade, geliebte Mary!

Es ist der Weg nach Tipperary
Noch nicht so lang
Wie der zum Sieg.

Kein Volk mehr da, das für uns bluten könnte.
Die Schicksalsstunde läutet ein
Big Ben —

Ach, diese Welt ist wirklich
kein Gelände
Mehr für den

,,made-in=England=gentleman‘' 1
A. W.

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