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https://doi.org/10.11588/diglit.2939#0145
Begreifen nicht, daß es bereits geschieht.
Solange Sonne und Mond sich oben drehen,
Solange die Hummel die Rose befliegt,
Solange rosige Kinder geboren werden,
Glaubt niemand, daß es bereits geschieht.
Nur der grauhaarige Greis, der ein Prophet sein könnte,
Doch er ist keiner, denn er hat anderes zu tun,
Sagt beim Anbinden der Tomaten:
Es gibt kein anderes Ende,
Es gibt kein anderes Ende.
(Warschau 1943)
Samuel Beckett
Ausgeträumt träumen
Nirgends eine Spur von Leben, sagt ihr, hm, daran soll's nicht
liegen, noch nicht ausgeträumt, doch, gut, ausgeträumt träu-
men. Inseln, Wasser, Blau, Grünes, aufpassen, pfft, futsch, eine
Ewigkeit, schweigen. Bis auf den Rundbau, ganz weiß im Wei-
ßen. Kein Eingang, hinein, messen. Durchmesser 80 Zentimeter,
gleicher Abstand vom Boden bis zum Scheitel der Wölbung.
Zwei sich rechtwinklig schneidende Durchmesser AB CD tei-
len den weißen Boden in die Halbkreise ACB BDA. Auf dem
Boden liegend zwei weiße Körper, jeder in seinem Halbkreis.
Weiß auch die Wölbung und die 40 Zentimeter hohe, runde
Wand, auf der sie ruht. Hinaus, ein Rundbau ohne Zierat, ganz
weiß im Weißen, wieder hinein, klopfen, massiv überall, es
tönt wie Bein in den Träumen tönt. Vom Licht, das alles so
weiß macht, keine Quelle zu sehen, alles strahlt in gleichmäßig
weißem Glanz, Boden, Wand, Wölbung, Körper, keinerlei
Schatten. Große Wärme, Flächen fühlen sich heiß an, ohne
glühend zu sein, Körper in Schweiß. Wieder hinaus, zurück,
er verschwindet, drüber weg, er verschwindet, ganz weiß im
Weißen, hinunter, wieder hinein. Leere, Stille, Wärme, Weiße,
warten, das Licht wird schwächer, alles wird zugleich dun-
kel, Boden, Wand, Wölbung, Körper, etwa 20 Sekunden, alle
Solange Sonne und Mond sich oben drehen,
Solange die Hummel die Rose befliegt,
Solange rosige Kinder geboren werden,
Glaubt niemand, daß es bereits geschieht.
Nur der grauhaarige Greis, der ein Prophet sein könnte,
Doch er ist keiner, denn er hat anderes zu tun,
Sagt beim Anbinden der Tomaten:
Es gibt kein anderes Ende,
Es gibt kein anderes Ende.
(Warschau 1943)
Samuel Beckett
Ausgeträumt träumen
Nirgends eine Spur von Leben, sagt ihr, hm, daran soll's nicht
liegen, noch nicht ausgeträumt, doch, gut, ausgeträumt träu-
men. Inseln, Wasser, Blau, Grünes, aufpassen, pfft, futsch, eine
Ewigkeit, schweigen. Bis auf den Rundbau, ganz weiß im Wei-
ßen. Kein Eingang, hinein, messen. Durchmesser 80 Zentimeter,
gleicher Abstand vom Boden bis zum Scheitel der Wölbung.
Zwei sich rechtwinklig schneidende Durchmesser AB CD tei-
len den weißen Boden in die Halbkreise ACB BDA. Auf dem
Boden liegend zwei weiße Körper, jeder in seinem Halbkreis.
Weiß auch die Wölbung und die 40 Zentimeter hohe, runde
Wand, auf der sie ruht. Hinaus, ein Rundbau ohne Zierat, ganz
weiß im Weißen, wieder hinein, klopfen, massiv überall, es
tönt wie Bein in den Träumen tönt. Vom Licht, das alles so
weiß macht, keine Quelle zu sehen, alles strahlt in gleichmäßig
weißem Glanz, Boden, Wand, Wölbung, Körper, keinerlei
Schatten. Große Wärme, Flächen fühlen sich heiß an, ohne
glühend zu sein, Körper in Schweiß. Wieder hinaus, zurück,
er verschwindet, drüber weg, er verschwindet, ganz weiß im
Weißen, hinunter, wieder hinein. Leere, Stille, Wärme, Weiße,
warten, das Licht wird schwächer, alles wird zugleich dun-
kel, Boden, Wand, Wölbung, Körper, etwa 20 Sekunden, alle