DOI Heft:
Nr. 27
DOI Seite / Zitierlink:https://doi.org/10.11588/diglit.3889#0011
Z A U N G
Hier kreuzen sich die alten Straßen
und ziehen an der Friedhofswand
durch Ackergrund und grauen Rasen
schweigend hinaus ins kalte Land.
Der Schneewind treibt auf Kreuz und
wo dürre Pappeln Wache stehn, fMauer,
des Winterkampfes letzte Schauer,
die müd im Regen untergehn.
Ein grüner Komödiantenkarren
hat ausgeschirrt am Toten-Tor,-
ein Mensch im bunten Kleid des Narren
schüttet dem Gaule Futter vor.
Sein Weib sitzt auf den Leitersprossen,
die Hände auf dem hohen Leib.
Zwei straffe Dirnen stehn verdrossen
und träumen schönren Zeitvertreib.
A s T E
Ein Pavian im roten Rocke
schaut sich mit bösen Augen um,
springt auf und ab an seinem pflocke
und übt sein Exercitium.
Doch wie die kleine Wagenküche
ein Fähnlein Rauch herüberzuckt,
sitzt er und hat die Wohlgerüche
ganz regungslos hinabgeschluckt.
Gleich aber rasselt seine Kette
aufs neue zum verrückten Tanz,
und mit dem Sturme um die Wette
dreht er sich um den eignen Schwanz.
Und wenn die morschen Aste krachen
und jeder Totenkranz sich schwingt,
dann ist's, als ob ein heisres Lachen
aus den verschneiten Gräbern klingt'
Franz L a n g h e i n r i ch
672
Hier kreuzen sich die alten Straßen
und ziehen an der Friedhofswand
durch Ackergrund und grauen Rasen
schweigend hinaus ins kalte Land.
Der Schneewind treibt auf Kreuz und
wo dürre Pappeln Wache stehn, fMauer,
des Winterkampfes letzte Schauer,
die müd im Regen untergehn.
Ein grüner Komödiantenkarren
hat ausgeschirrt am Toten-Tor,-
ein Mensch im bunten Kleid des Narren
schüttet dem Gaule Futter vor.
Sein Weib sitzt auf den Leitersprossen,
die Hände auf dem hohen Leib.
Zwei straffe Dirnen stehn verdrossen
und träumen schönren Zeitvertreib.
A s T E
Ein Pavian im roten Rocke
schaut sich mit bösen Augen um,
springt auf und ab an seinem pflocke
und übt sein Exercitium.
Doch wie die kleine Wagenküche
ein Fähnlein Rauch herüberzuckt,
sitzt er und hat die Wohlgerüche
ganz regungslos hinabgeschluckt.
Gleich aber rasselt seine Kette
aufs neue zum verrückten Tanz,
und mit dem Sturme um die Wette
dreht er sich um den eignen Schwanz.
Und wenn die morschen Aste krachen
und jeder Totenkranz sich schwingt,
dann ist's, als ob ein heisres Lachen
aus den verschneiten Gräbern klingt'
Franz L a n g h e i n r i ch
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