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https://doi.org/10.11588/diglit.8803#0606
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ARXO HOLZ:
lleberm Bett, eingerahmt, hängt der Myrtenkranz.
Vor Jahren
stand am Fenster mal die Nähmaschine,
ein Kanarienvogel
sang.
Zwischen zwei friedlichen Oeldruckbildern.
rechts „Das Waldtal", links „Die Quelle",
als
einziges Prunkstück,
in ein stilles Familienidyll
tiefte
der Regulator.
Jeden Morgen,
wenn mit ihrem gellen,
hohen,
unerbittlich, heischend, langhin heulenden Schrillpsiff
die
Fabrik rief,
im
Sommer gings noch, aber im Winter,
durch
stiebendes, wirbelndes, stiemendes
Schneetreiben,
Frühdunkel und Kälte,
verklumpten, spärlichen Gaslaternen, jämmerlich flackernd, brannten noch,
spitze, scharfe, stechende Eisnadckn prickelten,
den dünnen Kragen hochgeklappt,
die
alte, verbeulte,
bläulich marmorierte Blechkanne,
kluckernd,
unter den Arm geklemmt,
in den krumpelig abstehenden Taschen
ein Ende Polnische,
ein Stück Zwiebelleberwursi und zwei Klappstullen,
Tag für Tag,
immer wieder von neuem
in
die rote,
heiße, lobende
Eisenhölle,
Kolben stießen, Zangen packten,
Dampfhämmer wuchteten, Kettenräder rasselten,
die
mehr als zwanzig Zentner schweren,
lodernden,
lohenden Weißglutkloben
gischten,
funkensternsprühblltzten und spritzten,
treufleißig, der Vater;
mittags,
mit ihrem strampelnden Jüngsten, vor der weitoffenen Korridortür,
schon
oben hoch an der Treppe,
das andere
lalllachend, krahlend,
aus allen Vieren die ersten Stufen runter,
jedes
froh und vergnügt,
daß es den groben, gutmütigen, tolpatschigen Bärbeiß wieder hatte,
„Tatta!",
die Mutter;
Sonntags Buletten,
an
ganz besonders hohen
Fest-,
Feier-, oder Geburtstagen
ab und zu
auch sogar Gurkensalat, Salzkartoffeln und Karbonade,
zu
Weihnachten,
wenn es ungelogen schon am heiligen Abend nach Gänsebraten roch,
um
eine kleine, grüne,
mit
dünnen, krummen,
goldgelblichen
Wachsstocklichterchen
besteckte Pyramide, in der sparsam Knittersilber hing,
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lleberm Bett, eingerahmt, hängt der Myrtenkranz.
Vor Jahren
stand am Fenster mal die Nähmaschine,
ein Kanarienvogel
sang.
Zwischen zwei friedlichen Oeldruckbildern.
rechts „Das Waldtal", links „Die Quelle",
als
einziges Prunkstück,
in ein stilles Familienidyll
tiefte
der Regulator.
Jeden Morgen,
wenn mit ihrem gellen,
hohen,
unerbittlich, heischend, langhin heulenden Schrillpsiff
die
Fabrik rief,
im
Sommer gings noch, aber im Winter,
durch
stiebendes, wirbelndes, stiemendes
Schneetreiben,
Frühdunkel und Kälte,
verklumpten, spärlichen Gaslaternen, jämmerlich flackernd, brannten noch,
spitze, scharfe, stechende Eisnadckn prickelten,
den dünnen Kragen hochgeklappt,
die
alte, verbeulte,
bläulich marmorierte Blechkanne,
kluckernd,
unter den Arm geklemmt,
in den krumpelig abstehenden Taschen
ein Ende Polnische,
ein Stück Zwiebelleberwursi und zwei Klappstullen,
Tag für Tag,
immer wieder von neuem
in
die rote,
heiße, lobende
Eisenhölle,
Kolben stießen, Zangen packten,
Dampfhämmer wuchteten, Kettenräder rasselten,
die
mehr als zwanzig Zentner schweren,
lodernden,
lohenden Weißglutkloben
gischten,
funkensternsprühblltzten und spritzten,
treufleißig, der Vater;
mittags,
mit ihrem strampelnden Jüngsten, vor der weitoffenen Korridortür,
schon
oben hoch an der Treppe,
das andere
lalllachend, krahlend,
aus allen Vieren die ersten Stufen runter,
jedes
froh und vergnügt,
daß es den groben, gutmütigen, tolpatschigen Bärbeiß wieder hatte,
„Tatta!",
die Mutter;
Sonntags Buletten,
an
ganz besonders hohen
Fest-,
Feier-, oder Geburtstagen
ab und zu
auch sogar Gurkensalat, Salzkartoffeln und Karbonade,
zu
Weihnachten,
wenn es ungelogen schon am heiligen Abend nach Gänsebraten roch,
um
eine kleine, grüne,
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goldgelblichen
Wachsstocklichterchen
besteckte Pyramide, in der sparsam Knittersilber hing,
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