Le rire: journal humoristique (4.1897-1898 (Nr. 157-208))

ENTÊTEMENT

— Tiens, une couleuvre? — Tu r.c sais pas ce que tu dis, c'est un aspic. Là... quand je te disais que c'était un aspic...

— Non, c'est un aspic rouge... la morsure de — Tu me prends donc pour un imbécde ? La preuve c'est qu'à l'heure qu'il est je n'ai plus
ce reptile est mortelle. — Tiens, je vais l'attrapper, tu vas voir celui qu'un quart d'heure à vivre... Tu vois bien que

— Je te dis que c'est une couleuvre ! qui est imbécile de nous deux. j avais raison!!! Dessin de B. Rabier.

— Une affaire d'habitude... Notre brigadier, c'est sa spécialité,
les chevaux emportés. Du diable si je sais comment il s'y prend
pour en arrêter tant que ça. Je crois qu'il en est à son dixième.
Aussi faut voir ses médailles.

— Un veinard, te dis-je. Moi je me suis trouvé un jour sur le
passage d'une rosse emballée; j'y ai couru après, mais au moment
où j'allais l'atteindre, elle s'est arrêtée toute seule... Je n'ai même
pas eu de gratification. (Un silence.)

— Pour en revenir au brigadier, il a été moins heureux, cette
fois-ci, car il y avait une voiture après le cheval. (Un temps pour
bâiller et constater qu'il fait bâiller Vautre.)... La voiture lui a
passé sur une jambe et la lui a cassée net... Ça fait la cinquième
jambe qu'y s' casse au service.

— (Admiratif.) Bigre ! la cinquième !

(Silence profond et qui paraît définitif. Coups de sifflets loin-
tains.)

— Vlà que ça va chauffer.

— Bah ! c'est sur le boulevard, ça ne nous regarde pas.

— C'est comme l'histoire de l'autre semaine.

— (Indifférent et suivant d'un œil mélancolique les ébats de deux
chiens.) En voilà qui sont plus heureux que nous... Quelle histoire?

— Oui, on ne leur défend pas de fumer.

— Ils s'en f...ichent, de fumer... (Silence.)

— (Entêté.) C'est pas comme le monsieur de mon histoire, il fu-
mait un gros cigare, celui-là.

— (Avec intérêt.) Il t'en a offert un?

— Non... (Silence. Les deux sergots battent la semelle.)

— C'était par une nuit et un froid comme maintenant... Le mon-
sieur était emmitouflé dans des fourrures...

— Dire qu'il y a des gens qui ont des belles fourrures et que ça
ne leur sert pas, tandis que nous qui sont toujours dehors la nuit...

— Il flânait, le bourgeois... Tout à coup il est accosté par une
femme.

DANS LA RUE

NOS SERGOTS

Minuit. La rue, une rue de province, en pleine Villette, est dé-
serte. Deux gardiens de la paix vont et viennent du même pas, avec
la même inclinaison de tête, et se retournent aux mêmes endroits,
en même temps. Mélancolique promenade sous l'œil impassible de
la Providence, représentée au ciel par un morceau de lune quel-
conque, flanqué d'une demi-douzaine d'étoiles microscopiques.

Ils causent ensemble, les sergots, mais lour conversation les
ennuie autant que s'ils lisaient du Nietzsche, aussi languit-elle fré-
quemment.

— Y ne fait pas chaud, ce soir.

— J' te crois, on gèle.

— Si encore on pouvait fumer.

— Oui, la consigne est absurde.

— ... La pipe devrait être tolérée.

— Moi, je préfère le cigare.

— C'est trop cher pour nous autres, le cigare... Et 1' patron,
qu'est-ce qu'y fumerait, pour se distingner de nous?

— Il a ses galons et sa paie, ça suffit.

— Oui, et c'est nous qui trimons... On expose sa vie tout le temps
comme si on n'avait pas des femmes et des mioches.

— (Philosophique.) Les femmes, c'est un rude embarras!...
(Silence de quelques minutes; tous les sujets de conversation

leur paraissant épuisés.)

— Crois-tu tout de même que notre brigadier a de la veine ?

— Oui, il a arrêté un cheval emporté et a été cité à l'ordre du
jour.

— On devrait nous apprendre à arrêter des chevaux emportés,
ça m'a toujours paru très difficile.