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https://doi.org/10.11588/diglit.25444#0586
BUSINESS » Vingt Américain* ont péri par
le torpillage de Z’Ancona.
— Vingt d’un coup!... Cette fois, Guillaume, il va falloir me faire une
grosse commande et il faudra bien que les Alliés me la laissent livrer.
Dessin de M. Leroy.
BONIMENTS
* Nous avons Vimpression que la mutique la plut
douce que nos homme» peuvent entendre et ne deman-
dent qu a écouter davantage, est celle du sifflement
des obus... » (Le Petit Parisien.)
— Hé, dis donc!... la gueule de ton « journalisse », si on lui envoyait
l’orchestre à Guillaume... pour faire de la musique de chambre !!1
Dessin exécuté sur le front par Djilio.
tient à la main! « Oh! oh! se dit. M. Petitbois, qui a du flair,
voilà qui sent le tudesque ! Ouvrons l’oreille et l’oeil! » L’homme,
sans doute satisfait de sa superficielle perquisition, s’éloigne
d’un air indifférent et, d’un air plus indifférent encore, M. Petit-
bois le suit, serrant dans ses mains nerveuses sa canne frémis-
sante. Ils vont ainsi, l’un devant l’autre, pendant quelque quinze
minutes, passant parfois d’une rue dans une autre. Le cœur
de M. Petitbois bat à grands coups réguliers dans sa poitrine.
Soudain, l’homme disparaît. M. Petitbois presse le pas, s’en-
gouffre dans une impasse transversale et, courant presque,
donne du nez dans le dos de son espion, qui parle bas à un
grand escogriffe, maigre et noir de peau, dont l’allure n’est même
pas douteuse. Les soupçons de M. Petitbois prennent une vigueur
nouvelle et sont maintenant, à vrai dire, des certitudes. Habile,
il fait mine, à quelques mètres, de renouer le lacet de son sou-
lier. Les deux interlocuteurs se séparent et, abandonnant au
hasard l’escogriffe couleur de pruneau, M. Petitbois se remet à
filer le Boche qu’il a découvert, avec l’intention de le faire
arrêter par le premier agent qu’il rencontrera.
Cela ne tarde pas. Bientôt, un sergent de ville s’offre à sa vue,
solide, moustachu, et qui contemple, avec indifférence, le défilé
morne des passants. M. Petitbois, d’une tape sur l’épaule, l’ar-
rache à ses pen-
sées et lui mur-
mure, l’index
tendu :
— Voyez-vous,
monsieur l’agent, cet homme qui marche d’un pas nonchalant?
C’est un espion.
— Que vous dîtes !
— Je suis sûr que cet individu est Boche. Je l’ai longuement
observé, et ne puis me tromper.
— Ça se peut! fait l’agent, ébranlé.
— Même, j’ai surpris une conversation louche, reprend M. Pe-
titbois.
— Nous allons bien voir! Suivez-moi ; je vais lui demander
ses papiers.
Le cœur plein d’une légitime fierté — n’a-t-il pas accompli
plus que son devoir? — M. Petitbois emboîte le pas à l’agent,
qui rejoint, l’œil grave et le sourcil froncé, l’espion supposé.
Celui-ci — quel cynisme ! — s’est arrêté tranquillement, pour
rouler une cigarette, de l’air le plus pacifique du monde. Aux
premiers mots de l’agent, il glisse sans s’émouvoir une main
dans la poche de son veston, et en tire une carte, qu’il tend
négligemment, entre deux doigts. D’ailleurs, à peine le regard
du représentant de l’autorité s’est-il posé sur ladite carte qu’il
vient se fixer, soudain sévère et ironique à la fois, dans les yeux
de M. Petitbois. Celui-ci commence à se sentir inquiet; mais il
pâlit, et ses genoux s’entrechoquent lorsque arrivent à ses
oreilles ces mots nettement articulés, avec l’accent du dédain
et de la pitié :
— Chétive andouille, vous ne pouvez même pas reconnaître
un agent en bourgeois? Qu’est-ce qu’on vous a appris, à l’école?
Francis Vareddes.
HORREUR !
— Entre deux coups de fusil, rien ne vaut une
sonne cigarette roulée dans du Zig-Zag, le meil-
leur de tous les papiers à cigarettes.
Dessin de Hamïredini.
— Ah' c’est atroce! 11 a été broyé par la mitraille et il m’écrit maintenant qu’il part pour retrou-
Desiin de André Fov.
ver son corps.
le torpillage de Z’Ancona.
— Vingt d’un coup!... Cette fois, Guillaume, il va falloir me faire une
grosse commande et il faudra bien que les Alliés me la laissent livrer.
Dessin de M. Leroy.
BONIMENTS
* Nous avons Vimpression que la mutique la plut
douce que nos homme» peuvent entendre et ne deman-
dent qu a écouter davantage, est celle du sifflement
des obus... » (Le Petit Parisien.)
— Hé, dis donc!... la gueule de ton « journalisse », si on lui envoyait
l’orchestre à Guillaume... pour faire de la musique de chambre !!1
Dessin exécuté sur le front par Djilio.
tient à la main! « Oh! oh! se dit. M. Petitbois, qui a du flair,
voilà qui sent le tudesque ! Ouvrons l’oreille et l’oeil! » L’homme,
sans doute satisfait de sa superficielle perquisition, s’éloigne
d’un air indifférent et, d’un air plus indifférent encore, M. Petit-
bois le suit, serrant dans ses mains nerveuses sa canne frémis-
sante. Ils vont ainsi, l’un devant l’autre, pendant quelque quinze
minutes, passant parfois d’une rue dans une autre. Le cœur
de M. Petitbois bat à grands coups réguliers dans sa poitrine.
Soudain, l’homme disparaît. M. Petitbois presse le pas, s’en-
gouffre dans une impasse transversale et, courant presque,
donne du nez dans le dos de son espion, qui parle bas à un
grand escogriffe, maigre et noir de peau, dont l’allure n’est même
pas douteuse. Les soupçons de M. Petitbois prennent une vigueur
nouvelle et sont maintenant, à vrai dire, des certitudes. Habile,
il fait mine, à quelques mètres, de renouer le lacet de son sou-
lier. Les deux interlocuteurs se séparent et, abandonnant au
hasard l’escogriffe couleur de pruneau, M. Petitbois se remet à
filer le Boche qu’il a découvert, avec l’intention de le faire
arrêter par le premier agent qu’il rencontrera.
Cela ne tarde pas. Bientôt, un sergent de ville s’offre à sa vue,
solide, moustachu, et qui contemple, avec indifférence, le défilé
morne des passants. M. Petitbois, d’une tape sur l’épaule, l’ar-
rache à ses pen-
sées et lui mur-
mure, l’index
tendu :
— Voyez-vous,
monsieur l’agent, cet homme qui marche d’un pas nonchalant?
C’est un espion.
— Que vous dîtes !
— Je suis sûr que cet individu est Boche. Je l’ai longuement
observé, et ne puis me tromper.
— Ça se peut! fait l’agent, ébranlé.
— Même, j’ai surpris une conversation louche, reprend M. Pe-
titbois.
— Nous allons bien voir! Suivez-moi ; je vais lui demander
ses papiers.
Le cœur plein d’une légitime fierté — n’a-t-il pas accompli
plus que son devoir? — M. Petitbois emboîte le pas à l’agent,
qui rejoint, l’œil grave et le sourcil froncé, l’espion supposé.
Celui-ci — quel cynisme ! — s’est arrêté tranquillement, pour
rouler une cigarette, de l’air le plus pacifique du monde. Aux
premiers mots de l’agent, il glisse sans s’émouvoir une main
dans la poche de son veston, et en tire une carte, qu’il tend
négligemment, entre deux doigts. D’ailleurs, à peine le regard
du représentant de l’autorité s’est-il posé sur ladite carte qu’il
vient se fixer, soudain sévère et ironique à la fois, dans les yeux
de M. Petitbois. Celui-ci commence à se sentir inquiet; mais il
pâlit, et ses genoux s’entrechoquent lorsque arrivent à ses
oreilles ces mots nettement articulés, avec l’accent du dédain
et de la pitié :
— Chétive andouille, vous ne pouvez même pas reconnaître
un agent en bourgeois? Qu’est-ce qu’on vous a appris, à l’école?
Francis Vareddes.
HORREUR !
— Entre deux coups de fusil, rien ne vaut une
sonne cigarette roulée dans du Zig-Zag, le meil-
leur de tous les papiers à cigarettes.
Dessin de Hamïredini.
— Ah' c’est atroce! 11 a été broyé par la mitraille et il m’écrit maintenant qu’il part pour retrou-
Desiin de André Fov.
ver son corps.