Le rire rouge: édition de guerre du journal le rire (1918 (Nr. 164-215))

L'IDÉE DE M. TIBURCE

— Te tromper, gros loup, qùelle folie!

Mais puisque je te dis que je vais chez
maman !

Le gros loup, en pantoufles devant la
glace, achevait sa barbe. Il ne répondit pas,
mais le pli en accent circonflexe qui mon-
tait de son front vers le crâne, luisant et
rose, témoignait de sa préoccupation et de
son incrédulité.

Mme Tiburce ne s’y méprit pas : elle sen-
tit venir la scène et comme sans doute
elle n’avait pas de temps à perdre, elle pro-
fita du silence pour s’esquiver.

Cette fuite, — car c’était une fuite plus
qu’une sortie, — eut pour effet de faire ex-
ploser la colère de M. Tiburce. D’un geste
rageur il jeta le rasoir pour courir sus à
ses bottines, sans remarquer au ras du cou
une touffe de poils rebelles que la lame de
l’instrument avait miraculeusement épar-
gnée.

Et cinq minutes plus tard il était dehors,
bien décidé à en avoir le cœur net cette

fois, car trop d’indices longuement mûris lui démontraient l’in-
fidélité de son épouse.

— Ah! pensait M. Tiburce, tu vas chez ta mère et tu crois
que je la redoute au point de ne pas t’y suivre! Mais j’y cours
de ce pas, ne serait-ce que pour être tout à fait certain que tu
m’as menti...

Et M. Tiburce, effectivement, courait; il courait comme il
n’avait plus couru depuis bien longtemps, depuis les temps
reculés où il jouait aux barres avec les gamins de son âge sans
soupçonner la légèreté des épouses.

Mais il avait compté sans la pente ascendante de la rue, sans
ce sacré soleil d’avril, plus chaud qu’il n’en a l’air, à dix heures du
matin, et aussi sans ses cinquante ans bien sonnés qui avaient
donné a son ventre un profil peu propice aux exercices de
vitesse, en sorte que, trente mètres plus loin, M. Tiburce, à bout
de souffle, s’arrêta et, comme il était naturel, souleva son
couvre-chef pour éponger son crâne ruisselant.

C’est alors que, dans la vitrine d’un salon de coiffure, — que
la Providence avait sans doute placé là tout exprès, — M. Ti-
burce aperçut sa tète, rouge et congestionnée, émergeant d’un

■— Vol’ loyer, vot’ loyer! Non mais, des fois, vous êtes pas un peu maboul? Quand on paie du
poulet 8 francs, du gigot 6 francs la livre?... Vous payer vot’ loyer?... Dessin de Dharm.

faux col humide, avec, au ras du cou, une touffe de poils inso-
lites, qui semblait narguer le crâne, lui, absolument vierge...

M. Tiburce fronça le sourcil et d’un pas décidé entra chez le
coiffeur.

— Eh bien ! qu’est-ce que tu fais, gros loup ?

Un peu brusquement peut-être, M. Tiburce vient de tirer sa
femme de son rêve.

Ma is Mme Tiburce n’a pas ouvert les yeux, — à quoi cela sei
virait-il d’ailleurs, puisque la lumière est éteinte? — Soumise
par devoir aux projets galants de son mari, elle préfère conti-
nuer à croire que le lieutenant Jacques Martel est en permission
et que c’est lui qui présentement la caresse.

Ainsi quelques secondes passent, mais M. Tiburce, qui a son
idée, a saisi les petites mains de sa femme et blotti sa grosse tête
à lui, Tiburce, au creux des paumes.

Et voici que, galvanisée par ce simple contact, Mme Tiburce a
resserré son étreinte. Elle, tout à l’heure simplement complai-
sante, est devenue à ce point agressive que M. Tiburce ne recon-
naît plus sa docile épouse dans la femme experte et passionnée
qu’il tient dans ses bras.

11 en oublie et ses projets et sa vengeance, et tandis qu'il
tâche de toute la verdeur de ses cinquante ans raidis à être à
la hauteur de son rôle, Mme Tiburce défaille en murmurant :

Soyez ma marraine : le bleu va-bien aux blondes.

Dessin de Amos.

« En Russie, l’esprit agressif de nos armées a, par des coups
vigoureux, remporté de grands succès. » (Rescrit de Guillaume 77.)

Dessin de Hervé Baille.