Fliegende Blätter (146.1917 (Nr. 3728-3753))

Der Mond geht rot zur Rüste.
Nein Her; ist schlummerlos.

Da schauert Glockenläuten
Aus dunklem Meeresschoß.

Versunkene Glocken.

Da dröhnt die alte Klage
Don Lieb' und Liebestoü,

Da schluchzt Las alte Sehnen,

Aufschreit die alte Not!

Verstumme tief unten, unten, ! Die Segel hoch! Schon Lämmert's

Verstumme, du altes Weh! — | Über der grauen See . . .

Ich aber trotzig presse
Auf's Her; die harte Zaust:
Still, still, versunkene Glocken
Und was da d'runten haust!

A. Volker.

Ein Fleißiger.

Polizeikommissar (zum Stadtbummler): „Wie lange arbeiten Sie schon nicht mehr. ”^a'Jl: sandten

wird's her sein!" — „Reden Sie kein Blech, Sie bummeln schon seit Jahren; wie lange waren Sie denn
beschäftigt?" — „Da Hab' ich mal 'n Teppich geklopft!"

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