Fliegende Blätter (164.1926 (Nr. 4196-4221) = 82. Jahrg.)

Verschwort sind feit alter Zeit
die Liebe und der Tod.

Sie sind verbunden durch das Leid,
die Nacht, die ist ihr Feierkleid,
ihr Hatis, das ist die Not.

Linst ging die Siebe in die Welt
mit aufgehobnen Händen:

„Die meine Hand umsponnen hält,
die Seele, die mir früh zerfällt,
wem darf ich sie verschwenden?

Ich bin die Liebe, die sich gibt,
mich selbst will ich verhauchen
dem Gott, der meine Seele liebt
und meine Sünde mir vergibt,
ins Nichts zurückzutaiichen."

„Was stichst du hier, dti Nachtgesicht?"
vernahm sie herben Spott,

„Wir brauchen deine Seele nicht, .
hier gilt des Lebens Weltgericht,
der Tag ist unser Gott!"

Sie ging, verstoßen und verjagt,
tmd hat ganz still geweint.

Der Schmerz aus ihren Augen klagt',
den Rücken wandte sie verzagt
dem Leben, ihrem Feind.

Da ging die Liebe in die Nacht:
„Gib deinen Bruder mir!"

- Es Kat der Tod mit sanfter Macht
der Liebe Frieden dargebracht.

Die Stirne küßt' er ihr

und strich ihr übers Haar so mild.

Sie sprach: „Mein stiller Freund!

Du bist nicht schrecklich, wie man schilt,
dein Antlitz ist des Friedens Bild,
dein sanftes Auge weint." -

Sie waren lebensfremd von alters her,
die blaffe Liebe und der bleiche Tod.
Und immer war das Leben liebeleer -
vom Blut des Mords sind seine Wan--
gen rot. RolsGrashe»

197