Fliegende Blätter (67.1877 (Nr. 1667-1692))

Trauersp iel.

„Sch'n Sie nicht mich das neue Trauerspiel?"

Hört man Vorübergehende sich fragen.

Die Straße nieder rasseln Wagen nid,

Die zum Theater heut' die Reichen tragen;

Sic halten vor dem Pracht'gen Schauspielhaus,

Und reiche, stolze Damen steigen ans,

In schöne, warme Pelze eingehüllt.

Es braust der eisige Decemberwind,

Dicht ist die Luft mit Flocken angefüllt.

In einem Winkel steht mit ihrem Kind
Die greise Bettlerin, des Elend's Bild,

Die hier, geschühet vor des Sturmes Wucht,

Ein dürftig' Obdach nur für sich gesucht.

Gar Viele geh'n vorbei, doch Keiner mild
Reicht ihr ein Geldstück, und das stumme Flch'n
Der Bettlerin, es bleibet stets vergebens.

Sie lassen kalt die Arme hülflos steh'n:

Das Trauerspiel der Phantasie zu seh'n,
Geh'n sie vorbei am Trauerspiel des Lebens.

- ö. Varius.

A nzüglich.

Kunde: „Madame, haben Sie kein mageres Ripperl
mehr?" — Charcutivre: „Oh, schon lang' nimmer!"

Tochter: „. . . O, Papa, was die Bücher über Moral
betrifft, da darfst Du mir erst recht nichts erzählen — die kenne
ich fast alle!" — Vater (spitzig): „Gewiß ebenso gut, wie der
Dieb die Polizei kennt!" -

Vorüber.