Fliegende Blätter (135.1911 (Nr. 3441-3466))

erlöfcbend über der Wüfte hing der Mond,

Rot, wie ein Tropfen Blutes. Regtos,'dräuend
Vor mir im dürren Sande tag die Sphinx,

Mit starrem flntlit), vom letzten Mondenftrabt
Seltsam umbebt.

„Uralter Dämon du,

Es pocht mein Herz mit Fragen an und heischt
Aus tausendjähriger Weisheit Bronnen Antwort.

Das Glück? Das Glück? — Atmet’s im Gruß der Frau’n?
Sprübt’s auf im Schwerterschlag? Im Siegesrausch?
Erglübt’s im Gold? Im Purpur? Im Silberklang
Der Saiten? In des Lorbeers dunklem Laube?“