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https://doi.org/10.11588/diglit.2939#0101
ein Gott, zu leiden, was sie sagen. Mir aber wird das Recht be-
stritten werden, meiner tiefsten Verbitterung Worte zu geben,
denn nur den Stimmungen des Lesers darf eine Feder dienen,
die für Leser schreibt. Meine Leser sind jene Weißen, die einen
Neger lynchen, wenn er etwas Natürliches getan hat. Ich leiste
feierlichen Verzicht auf die Rasse und will lieber überhaupt
nicht gelesen sein, als von Leuten, die mich für ihre Rückstän-
digkeit verantwortlich machen. Sie ist im Fortschritt begrif-
fen - wie wird es mir ergehen? Die intellektuelle Presse macht
dem Schwachsinn des Philisters Mut und erhebt die Plattheit
zum Ideale: so sind die Folgen meiner Tätigkeit unabsehbar.
Der letzte Tropf, der sich am sausenden Webstuhl der Zeit zu
schaffen macht, wird mich als Müßiggänger verachten. Ich
wollte nach Deutschland gehen, denn wenn man unter Öster-
reichern lebt, lernt man die Deutschen nicht so sehr hassen als
unbedingt notwendig ist. Ich wollte meine Angstrufe in
Deutschland ausstoßen, denn in Österreich bezieht man sie am
Ende auf die Kappen und nicht auf die Köpfe. Aber ein satani-
scher Trieb verlockt mich, die Entwicklung der Dinge hier ab-
zuwarten und auszuharren, bis der große Tag des Zornes
kommt und die tausend Jahre vollendet sind. Bis der Drache
losgelassen ist und mir eine Stimme aus den Wolken ruft:
„Flieg'n m'r, Euer Gnaden?"
Alfred Kubin
Die Vision des Zeichners
Eine nie empfundene Leichtigkeit war in mir, ein süßlicher
matter Duft drang aus meinem Innern herauf, meine Gefühle
waren von Grund aus verwandelt, mein Leben war nichts als
ein waches Flämmchen. Schlief ich vielleicht? - Wachte ich? -
War ich tot? Von ferne hörte ich ein paar leerklingende Rufe,
wie helle gebrochene Akkorde. Es krähte ein Hahn, und ich
vernahm leises Orgelspiel, einen einfachen Choral. - Ich
blickte auf und sah tief unter mir eine anheimelnde deutsche
Winterlandschaft, ein Gebirgsdörfchen; es schien gegen Abend
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stritten werden, meiner tiefsten Verbitterung Worte zu geben,
denn nur den Stimmungen des Lesers darf eine Feder dienen,
die für Leser schreibt. Meine Leser sind jene Weißen, die einen
Neger lynchen, wenn er etwas Natürliches getan hat. Ich leiste
feierlichen Verzicht auf die Rasse und will lieber überhaupt
nicht gelesen sein, als von Leuten, die mich für ihre Rückstän-
digkeit verantwortlich machen. Sie ist im Fortschritt begrif-
fen - wie wird es mir ergehen? Die intellektuelle Presse macht
dem Schwachsinn des Philisters Mut und erhebt die Plattheit
zum Ideale: so sind die Folgen meiner Tätigkeit unabsehbar.
Der letzte Tropf, der sich am sausenden Webstuhl der Zeit zu
schaffen macht, wird mich als Müßiggänger verachten. Ich
wollte nach Deutschland gehen, denn wenn man unter Öster-
reichern lebt, lernt man die Deutschen nicht so sehr hassen als
unbedingt notwendig ist. Ich wollte meine Angstrufe in
Deutschland ausstoßen, denn in Österreich bezieht man sie am
Ende auf die Kappen und nicht auf die Köpfe. Aber ein satani-
scher Trieb verlockt mich, die Entwicklung der Dinge hier ab-
zuwarten und auszuharren, bis der große Tag des Zornes
kommt und die tausend Jahre vollendet sind. Bis der Drache
losgelassen ist und mir eine Stimme aus den Wolken ruft:
„Flieg'n m'r, Euer Gnaden?"
Alfred Kubin
Die Vision des Zeichners
Eine nie empfundene Leichtigkeit war in mir, ein süßlicher
matter Duft drang aus meinem Innern herauf, meine Gefühle
waren von Grund aus verwandelt, mein Leben war nichts als
ein waches Flämmchen. Schlief ich vielleicht? - Wachte ich? -
War ich tot? Von ferne hörte ich ein paar leerklingende Rufe,
wie helle gebrochene Akkorde. Es krähte ein Hahn, und ich
vernahm leises Orgelspiel, einen einfachen Choral. - Ich
blickte auf und sah tief unter mir eine anheimelnde deutsche
Winterlandschaft, ein Gebirgsdörfchen; es schien gegen Abend
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