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Zeichnung von «Harle« Girod


Bauemsang

Hüh, Schimmel, auf im Dämmrrgrau!
Und drückt cs dich vor Tag und Tan
Aus deinem Stall zu traben, -
Du bist kein Reittier hoch vom Schloß,
Dich schirrt man nicht zur Staatökaroff', —
Wir muffen graben, graben.

Dich schiert dir harte Umwegftund?
Der nahe Pfad ist Fürftengrund
Und sür die Prinzenknaben!

Auf Marschland ruht das AdelSrecht,
Der Felöfteig ist für Bauernknecht',
Und öde Flur zum Graben.

Da locken fle mit falschem Ruf:

Der Gott, der freie Männer schuf,

Reicht allen gleiche Gaben!

Merk' auf, mein Gaul, das gilt uns nicht,
Uns ziemt nur, was der Amtmann spricht:
Das Steuern und das Graben.

Die Sonne steigt, die Sonne sinkt,
Das Leben geht, das Sterben winkt,
Bald wird uns Ruhe laben.

Und zieh'» wir heim zur blauen Fern,
Sind treue Diener ihres Herrn
Begraben, ja, begraben. Stachu«.

Nach fettem Hafer schleckt dein Maul?
Gib acht, du bist kein Klostergaul,

Die volle Raufen haben.

Für dich ist dürres Heu zur Stell'
Und Peitscht für dein mürbes Fell,
Magst du nicht graben, graben.






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