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https://doi.org/10.11588/diglit.26241#0013
Das WirTen um die Kunft
Ich bin nicht der Meinung, daß es um die Kunst heute schlechter
steht. Es stehen nur zu viele um die Kunst herum. Sie packen sie
mit stumpfen Sinnen an, sie befühlen sie, ohne zu fühlen, sie be-
denken sie ohne Bedenken. Sie stellen sich vor die Kunst ohne sie
sich vorstellen zu können. Sie finden die Kunst gesucht, weil sie
Gesuchtes nicht finden. Sie suchen die Natur, die sie nicht kennen.
Sie kennen die Natur nicht, weil sie außer ihnen ist. Sie sind vor
der Kunst außer sich, weil die Kunst sich in sie zwängt. Sie sind
bezwungen. Dieses Lachen, dieses Höhnen ist die Verzweiflung des
Unterliegenden, das Aufleben des Lebendigen gegen ihr Totes. Sie
werden von dem Erlebnis geschüttelt. Ihre Kindergehirne kreisen.
Das Leben reißt ihnen, müßigen Zuschauern, die Mäuler offen, sie
klammern sich schreiend an Begriffe, die sich vor ihnen lösen, sie
fassen in die Bilder, die sie schon längst gefaßt haben. Sie zerren
an einem Zipfel der Kunst, weil sie ihnen zu groß ist. Sie nörgeln
kleine Kinder, die nicht Schritt halten können. Pie Sonne scheint
und die Kunst leuchtet, auch wenn Kinder noch nicht erwacht sind.
Wären sie Kinder, wenn sie erwachten. Sie würden sehen, daß die
Sonne eine schöne Scheibe ist, mit der man spielen kann.
Sie würden sich im Urwaldgestrüpp der Farben fürchten.
Sie wüßten, daß die Bäume in den Himmel wachsen und
daß der Himmel in die Erde reicht. Das alles und vieles andere
Schöne würden sie wahrnehmen wenn sie Kinder oder Künstler
wären. Aber solange sie Bürger sind, nützliche Glieder einer un-
nützen Gesellschaft, solange wissen sie nur, daß die Sonne nach
verschiedenen Millionen Jahren ausgebrannt sein wird, daß man sich
im Urwald nicht zu fürchten braucht, daß die Bäume nicht in den
Himmel wachsen und daß der Horizont eine Vorstellung ist, so
eng, wie das was sie Denken nennen.
Die Natur ist den braven Leuten der Wunder bar. Natur, das
weiß man, wie das gemacht wird. Gewitter, elektrische Entladung.
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Ich bin nicht der Meinung, daß es um die Kunst heute schlechter
steht. Es stehen nur zu viele um die Kunst herum. Sie packen sie
mit stumpfen Sinnen an, sie befühlen sie, ohne zu fühlen, sie be-
denken sie ohne Bedenken. Sie stellen sich vor die Kunst ohne sie
sich vorstellen zu können. Sie finden die Kunst gesucht, weil sie
Gesuchtes nicht finden. Sie suchen die Natur, die sie nicht kennen.
Sie kennen die Natur nicht, weil sie außer ihnen ist. Sie sind vor
der Kunst außer sich, weil die Kunst sich in sie zwängt. Sie sind
bezwungen. Dieses Lachen, dieses Höhnen ist die Verzweiflung des
Unterliegenden, das Aufleben des Lebendigen gegen ihr Totes. Sie
werden von dem Erlebnis geschüttelt. Ihre Kindergehirne kreisen.
Das Leben reißt ihnen, müßigen Zuschauern, die Mäuler offen, sie
klammern sich schreiend an Begriffe, die sich vor ihnen lösen, sie
fassen in die Bilder, die sie schon längst gefaßt haben. Sie zerren
an einem Zipfel der Kunst, weil sie ihnen zu groß ist. Sie nörgeln
kleine Kinder, die nicht Schritt halten können. Pie Sonne scheint
und die Kunst leuchtet, auch wenn Kinder noch nicht erwacht sind.
Wären sie Kinder, wenn sie erwachten. Sie würden sehen, daß die
Sonne eine schöne Scheibe ist, mit der man spielen kann.
Sie würden sich im Urwaldgestrüpp der Farben fürchten.
Sie wüßten, daß die Bäume in den Himmel wachsen und
daß der Himmel in die Erde reicht. Das alles und vieles andere
Schöne würden sie wahrnehmen wenn sie Kinder oder Künstler
wären. Aber solange sie Bürger sind, nützliche Glieder einer un-
nützen Gesellschaft, solange wissen sie nur, daß die Sonne nach
verschiedenen Millionen Jahren ausgebrannt sein wird, daß man sich
im Urwald nicht zu fürchten braucht, daß die Bäume nicht in den
Himmel wachsen und daß der Horizont eine Vorstellung ist, so
eng, wie das was sie Denken nennen.
Die Natur ist den braven Leuten der Wunder bar. Natur, das
weiß man, wie das gemacht wird. Gewitter, elektrische Entladung.
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