Le rire: journal humoristique: Le rire: journal humoristique (N.S. 1912 (Nr. 466-569))

l'amateur

— Je prends les deux à dix mille francs et je vous paierai dans cent ans : je suis l'acheteur futuriste.

LE RIRE DE LA SEMAINE

— Mesdemoiselles, faites-vous des cuisses!

C'est en ces termes qu'un député du nom de Hubbard recom-
mandait les exercices athlétiques à un auditoire de lycéennes.

Il est bien certain que, pour réussir dans la vie, une femme
doit avoir des cuisses et de belles...

Mais d'autres professeurs d'énergie disent:

— Mesdemoiselles, faites-vous des poings...
Et sur qui ?

Messieurs, sur nos figures...

La boxe qui paraissait un sport masculin entre tous, compte
aujourd'hui des adeptes dans le sexe qui paraît en avoir assez
d'être qualifié de faible. Ces dames et aussi ces demoiselles
veulent avoir des biceps et décocher savamment le swing
définitif...

Dans certaines salles où des maîtres enseignent le « noble
art » fréquentent des femmes du monde... Et il paraît qu'elles
commencent à cogner dur. Malheur à celui qui leur manquerait
de respect : il recevrait un direct dans le plexus solaire qui
l'empêcherait de recommencer tout de suite.

Certains maris, certains amants surtout, ont l'habitude de
frapper 1' « âme sœur » non avec une fleur mais avec leur poing.
Les temps sont changés. Dame Martine ne dit plus :
Et s'il me plaît à moi d'être battue?

Cela ne lui plaît plus du tout !

Et, sans rien dire, elle s'entraîne au punehing bail... Si bien
qu'un jour, la gaillarde provoque l'incident qui doit amener la
« volée » traditionnelle.

— Attrape ! dit Monsieur.

C'est lui qui est attrapé... Son swing s'égare dans les libres
espaces : Madame connaît les finesses de l'esquive et, sans perdre
de temps, elle envoie un direct du gauche dans l'épigastre du
butor...

— Comment, tu oses?... Tiens, ma petite!

Vain effort... C'est lui qui encaisse... Bientôt, il est mis hors
de combat. Et, tandis qu'étendu sur le tapis il exhale sa rage
impuissante en articulant de ridicules menaces, Madame lui dit
d'un air railleur :

— Pauvre galette !... Veux-tu boire un peu d'eau sucrée?

*

* *

A quand les matches de boxe entre un champion et une cham-
pionne ?

Ce serait très intéressant...

Premier round. — Les combattants se tiennent à distance...
Théodore Battling fait des travaux d'approche... Bas les pattes 1
Victorine ne veut rien savoir.

Deuxième round. — Victorine, qui commence à s'exciter,
envoie un direct à Théodore qui paraît décidé à vouloir en
mettre... 11 rentre en force. Uppercut de Victorine. Corps à
corps.

Troisième round. — Théodore est en forme... Il domine
pendant quelques instants. Victorine reprend le dessus... Corps
à corps fougueux. L'arbitre doit séparer les champions.

Quatrième round. — Théodore paraît mou... Victorine tire
avec ardeur. Beau cross de Théodore, suivi d'un doublé de
Victorine.

Cinquième round. — Théodore est vanné... Un coup de Victo-
rine l'envoie au tapis. En vain, il tâche de se relever. L'arbitre
comp'e les secondes... C'est fini : Théodore est knoeked out et
la petite bonne lui jette l'éponge.

Parions que de telles rencontres obtiendront un réel succès
dans ces salons mondains où les danses les plus épileptiques
paraissent aujourd'hui banales et où le mot d'ordre sera sans
doute bientôt :

— Boxons !...

*

* *

Une singulière aventure vient d'arriver à une mère et à sa
fille. Contons-la, en fidèle historien.

Mme Champal a trente-six ans et une fille qui ne compte que
dix-huit printemps. Toutes deux sont, et le plus légitimement
du monde puisque mariées, dans une situation intéressante.

Mlle Champal est sur le point d'accoucher : sa mère va la voir
pour l'encourager. Il était temps : la fille met au monde un
superbe garçon. La mère, émue à ce spectacle, en fait autant.

Bien. C'est naturel... Mais dans le désordre qui accompagne de
tels événements, la sage-femme perd la tête, met les deux enfants
dans le même berceau et quand on lui demande lequel est le
fils delà... mère, lequel est le fils de la... fille, elle est obligée
d'avouer :

— Je n'en sais rien!

Vous imaginez l'imbroglio... Impossible de distinguer les deux
nouveau-nés.

Si bien que si la science n'arrive pas à établir la vérité, chacun
de ces garçons pourra se demander plus tard :

— Suis-je le fils de ma mère où de ma grand'mere?... Ne