Fliegende Blätter (141.1914 (Nr. 3597-3622))

O hätt' ich die Macht - o hätt' ich's gekonnt,

Ich schickte die Nörgler all' an die Front -
In's Schlachtfeld, darüber die Hölle brüllt.

In die Graben, mit schlammigem Wasser gefüllt,
In's feindliche ssand, wo Ort für Ort

Tücke lauert und Meuchelmord.

Auf daß sie die heiligen Opfer ermäßen,

Auf daß sie's spürten und nie vergäßen,

Wie stolz, wie dankbar uns machen kann
Oie schlichte Nachricht: „Es geht voran!"

L. Resa,


„ Was der Bub' mit seiner Unehrlichkcit mir für an'Ärger macht, Herr Pastor! Jetzt haben sie 'n wieder
drei Monat' eingesperrt, und ich alte gebrechliche Frau muß bei der Kalt' selber in den Wald geh'n. . . und 's
Holz ftehl'n!" _