Fliegende Blätter (118.1903 (Nr. 2997-3022))

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33 Welsche Ruinen. ge

I^unkgeniächer ohne Dächer,

* Marmorhallen, wüst und leei
Götterbilder, die von schlanken
Säulen in die Rosen sanken —
Schlafen am Tyrrhener Meer.

Doch es gleichen diese Leichen
Nicht den Burgen deutscher Gau’n
Die wie hingestreckte Recken
Den erkämpften Boden decken,
Und im Tod noch trotzig schan’n.

Welsche Hallen, die zerfallen,

Sind wie ein bekränztes Weib,

Dem im Schwarm der Buhlgenossen
Thanatos den Speer geschossen
In den weissen Dirnenleib.

O. Kernstock.

B 0 rsicht ist die Mutter der Weisheit.

A (einen Bekannten auf dem Bahnhof treffend): „Tu, ich bin meinem Chef mit zehntausend
Mark durchgegangen!" B: „Und das sagst Tn so ruhig?! , . Fürchtest Du nicht, das; Tn verfolgt
wirst?" A: „Unbesorgt. . . ich Hab' ja auch seine Frau mit!"