Fliegende Blätter (111.1899 (Nr. 2814-2839))

Verrathene Liebe.

179

Ach, Mutter, ach! Das war nicht gut,
Lie haben ihn erschossen!

Cs ist fein funges, rothes Slut
In die bunten Blumen gestossen.

Lch bot ihm einen tehten Guss,

Da lächelt' er im Zterben,

Ach, Mutter, Cure Tochter muß
Vor Herzleid nun verderben. —

Ach, Mutter, das ijt die Liebe!

Walther von Rummel.

d5-,

ch, Mutter! 's ist der Lagers-
^ " mann,

* kommt aus fernem Thaie,

* Seht mit mir Lurch grünen Tann
^ KW mich tausend Male,

Und ich soll sein sein liebes Weib,
Lüh weih er ;n bethören,

Und ich soll ganz, mit Lrel' und Leib,
Vn eigen ihm gehören.

Lagt, Mutter, iss das die Liebe?

Sagt, Mutter!