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https://doi.org/10.11588/diglit.5052#0230
C C4 N T 0
CXXII.
Ne quivi ancor dell'orride procelle
Potino appieno schivar la forza, e l'ira-,
Ma sono eftinte or quefte saci, or quelle ^
E per tutto entra l'acqua, e'1 vento spira.
Squarcia le tele, e spezza i pali, e svelle
Le tende intere, e lunge indi le gira.
La pioggia ai gridi, ai venti, ai tuon s'accorci
D'orribile armonia, che'l mondo aiTorda.
CXXII.
Ne quivi ancor dell'orride procelle
Potino appieno schivar la forza, e l'ira-,
Ma sono eftinte or quefte saci, or quelle ^
E per tutto entra l'acqua, e'1 vento spira.
Squarcia le tele, e spezza i pali, e svelle
Le tende intere, e lunge indi le gira.
La pioggia ai gridi, ai venti, ai tuon s'accorci
D'orribile armonia, che'l mondo aiTorda.