L' Eclipse: journal hebdomadaire politique, satirique et illustré (10.1877)

21 Octobre 1877.

L'ÉCLIPSÉ, REVUE COMIQUE ILLUSTRÉE

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Le régisseur. — Elle n'est jamais contente,
celle-là.

MllE Moule-a-Balle. — Je vous dis, que mon dîner
me remonte... J'veux m'en aller, j'veux m'en aller
tout de suite.

Le régisseur. — Vous vous en irez quand ce sera
fini.

M1U Moule-a-Balle. — Mon petit Dupont, je vous
en supplie !... Parole la plus sacrée ! il va arriver
un malheur.

Le régisseur. — Vous n'oseriez pas devant votre
Arthur.

MUe Moule-a-Balle. — D'abord, il ne s'appelle
pas Arthur... J'vous dis que je veux m'en aller.
Le régisseur. — Enlevez tout!...

(Au signal donné par le sifflet du machiniste, le chan-
gement à vue s'opère, et les bravos enthousiastes des
spectateurs saluent les magnificences de l'apothéose
inondée de lumière électrique.)

A l'orchestre. — C'est splendide ! écrasant ! —
Voyez donc cette belle créature qui tourne douce-
ment dans les airs. —Oui, superbe ! On dirait qu'elle
implore la fée d'acier.

Ml!o Moule-a-Balle, confiant ses douleurs à sa com-
pagne fidèle. — J'en étais sûre, ma petite Salicoque ;
Gaston est sens dessus dessous de ne pas me trouver
à la fontaine... Est-ce bête de tourner comme ça...
Mais regarde donc par ici, animal, au lieu de faire

tes gros yeux méchants... Je parie qu'il croit que je
lui fais des farces... Oh! mon dîner !... Baissez donc
le rideaul Je n'en peux plus... Ah! c'est heureux!
— Mon petit Dupont, fais-moi décrocher la pre-
mière; je suis mourante.

Le régisseur. — Est-ce que vous plaisantez? Vous
savez bien que le public va redemander l'apo-
théose.

Mile Moule-a-Balle. — Ces brigands-là ont donc
juré ma mort! (La toile se relève. Applaudissements
frénétiques.) Tas de serins ! C'est à croire qu'ils n'ont
jamais rien vu. (La toile retombe définitivement.)
Dupont!... Dupont!... à moi, à moi!...

Le régisseur, sévèrement. — Machinistes, vous
descendrez M110 Moule-à-Balle en dernier. Ça lui
apprendra à être toujours en retard.

MllE Moule-a-Balle. — Canaille !... Oh ! le mal de
mer...

A la sortie.

Un spectateur, enivré. — C'est un rêve, un mi-
rage !... On se sent poëte après avoir vu cela !

L. L.

-L'HISTOIRE D'UN CRIME (suite)