DOI Heft:
Décembre
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ACTUALITÉ-
250
MODES DE DEMAIN
Ces dames cherchant à agrémenter un peu le dessus de la galette qui leur sert
uniformément de chapeau.
POUR MÉMOIRE
Ces jours derniers, un anniversaire a passé ina-
perçu : celui de la mort de Louis Blanc, qui pour-
tant avait tenu une place au premier rang dans la
politique et dans la presse.
Mais c’est le sort des anniversaires, par ce temps
d’indifférence et d’oubli, où chacun vit à la vapeur,
de n’éveiller ni un regret ni un souvenir, même
quand il s’agit des plus dignes.
Il y avait en Louis Blanc, à côté de l’homme poli-
tique, un penseur profond, un esprit des plus déli-
cats. Sous des dehors modestes, avec une physiono-
mie mélancolique et douce, il cachait une nature
d’élite, qui se reflétait dans sa conversation.
Je le revois encore, comme si c’était hier, à la fin
dun dîner chez des amis communs, faisant sans
3ruit sa partie dans la causerie générale. Que de
ns aperçus 1 Que d’intéressants détails sur les
hommes et sur les choses!
Il avait, à tout propos, des anecdotes caractéris-
îques ou charmantes. Plusieurs me sont restées
gravées dans la mémoire.
Nous parlions, entre nous, des déplorables effets
de 1 intempérance sur le cerveau humain.
- Je ne sais rien, me dit Louis Blanc, de plus na-
vrant que le spectacle d’une intelligence qui se noie
dans l’alcool, d’une créature douée de raison qui,
ayant atteint les sommets, s’abat dans la boue du
ruisseau. N’est-il pas douloureux de songer qu’un
Swinburne, !e plus grand poète de l’Angleterre,ivre
la plupart du temps, soit condamné à finir co mme
Edgar Poe ?
— Edgar Poe, lui, avait mis le doigt sur sa propre
plaie en écrivant ces mots fatidiques : «Quelle ma-
ladie est comparable à l’alcool!»
— Le triste spectacle dont je vous parlais, je l’ai
eu, hélas! sous les yeux. Ce soir-là, je dînais chez
Berryer. Au sortir de table, on passe au salon. Ace
moment, quelqu’un rentre dans la salle à manger.
Berryer se trouve près de moi.
« — Connaissez-vous ce monsieur? me dit-il.
» — Non.
» — C’est Etienne Béquet (l’auteur du Mouchoir
bleu). Savez-vous ce qu’il va faire ?
» — Non.
» — Il va verser dans un verre ce qui reste dans
tous les autres. Et savez-vous pourquoi?
» — Non.
» — C’est qu’il est arrivé à ce point, par l’habitude
de l’ivrognerie, de préférer ce mélange de rinçures,
plutôt que de se verser d’une des bouteilles qui sont
sur la table à sa disposition. »
— Je ne saurais vous dire, conclut Louis Blanc,
combien cette révélation me chagrina. J’en voulus
presque à Berryer de mon désenchantement sur le
compte de Béquet.
— Ah! repris-je au bout d’une minute, c’est une
terrible maîtresse que l’habitude ! Quand elle vous
tient, il est bien difficile de lui échapper.
— Difficile, oui; impossible, non. C’est quelque-
fois affaire d’ingéniosiié, comme vous allez le voir
par un fait arrivé à Londres pendant mon exil.
Un des poètes éminents de l’Angleterre, Horne,
l’auteur d’Orion, était un fort priseur. A cinquante-
six ans, il devint amoureux d’une charmante jeune
fille et lui proposa d’être sa femme.
« — Non, répondit sans hésiter l’aimable miss.
» — Puis-je savoir pourquoi? demanda Horne.
» — Je vous estime trop pour ne pas être franche
avec vous. Je dis non, parce que vous avez une habi-
tude qui me répugne invinciblement.
» — Mais si je parvenais à la vaincre ?
» — Alors, je n’aurais plus de motif pour ne pas
dire oui.
» — Eh bien, je vous demande de m’accorder trois
mois pour la combattre, — avec la promesse de
m’épouser si j’y réussis.
» — Entendu. »
A partir de ce jour, Horne s’astreignit à mettre,
chaque matin, clans sa tabatière deux ou trois grains
d’orge, et lorsque l’orge fut arrivée à chasser le
tabac, le poète, guéri, put aller réclamer de la jeune
fille l’exécution de sa promesse.
— Vous voyez, ajouta Louis Blanc, que la volonté
peut avoir raison de l’habitude.
Robert Hyenne.
250
MODES DE DEMAIN
Ces dames cherchant à agrémenter un peu le dessus de la galette qui leur sert
uniformément de chapeau.
POUR MÉMOIRE
Ces jours derniers, un anniversaire a passé ina-
perçu : celui de la mort de Louis Blanc, qui pour-
tant avait tenu une place au premier rang dans la
politique et dans la presse.
Mais c’est le sort des anniversaires, par ce temps
d’indifférence et d’oubli, où chacun vit à la vapeur,
de n’éveiller ni un regret ni un souvenir, même
quand il s’agit des plus dignes.
Il y avait en Louis Blanc, à côté de l’homme poli-
tique, un penseur profond, un esprit des plus déli-
cats. Sous des dehors modestes, avec une physiono-
mie mélancolique et douce, il cachait une nature
d’élite, qui se reflétait dans sa conversation.
Je le revois encore, comme si c’était hier, à la fin
dun dîner chez des amis communs, faisant sans
3ruit sa partie dans la causerie générale. Que de
ns aperçus 1 Que d’intéressants détails sur les
hommes et sur les choses!
Il avait, à tout propos, des anecdotes caractéris-
îques ou charmantes. Plusieurs me sont restées
gravées dans la mémoire.
Nous parlions, entre nous, des déplorables effets
de 1 intempérance sur le cerveau humain.
- Je ne sais rien, me dit Louis Blanc, de plus na-
vrant que le spectacle d’une intelligence qui se noie
dans l’alcool, d’une créature douée de raison qui,
ayant atteint les sommets, s’abat dans la boue du
ruisseau. N’est-il pas douloureux de songer qu’un
Swinburne, !e plus grand poète de l’Angleterre,ivre
la plupart du temps, soit condamné à finir co mme
Edgar Poe ?
— Edgar Poe, lui, avait mis le doigt sur sa propre
plaie en écrivant ces mots fatidiques : «Quelle ma-
ladie est comparable à l’alcool!»
— Le triste spectacle dont je vous parlais, je l’ai
eu, hélas! sous les yeux. Ce soir-là, je dînais chez
Berryer. Au sortir de table, on passe au salon. Ace
moment, quelqu’un rentre dans la salle à manger.
Berryer se trouve près de moi.
« — Connaissez-vous ce monsieur? me dit-il.
» — Non.
» — C’est Etienne Béquet (l’auteur du Mouchoir
bleu). Savez-vous ce qu’il va faire ?
» — Non.
» — Il va verser dans un verre ce qui reste dans
tous les autres. Et savez-vous pourquoi?
» — Non.
» — C’est qu’il est arrivé à ce point, par l’habitude
de l’ivrognerie, de préférer ce mélange de rinçures,
plutôt que de se verser d’une des bouteilles qui sont
sur la table à sa disposition. »
— Je ne saurais vous dire, conclut Louis Blanc,
combien cette révélation me chagrina. J’en voulus
presque à Berryer de mon désenchantement sur le
compte de Béquet.
— Ah! repris-je au bout d’une minute, c’est une
terrible maîtresse que l’habitude ! Quand elle vous
tient, il est bien difficile de lui échapper.
— Difficile, oui; impossible, non. C’est quelque-
fois affaire d’ingéniosiié, comme vous allez le voir
par un fait arrivé à Londres pendant mon exil.
Un des poètes éminents de l’Angleterre, Horne,
l’auteur d’Orion, était un fort priseur. A cinquante-
six ans, il devint amoureux d’une charmante jeune
fille et lui proposa d’être sa femme.
« — Non, répondit sans hésiter l’aimable miss.
» — Puis-je savoir pourquoi? demanda Horne.
» — Je vous estime trop pour ne pas être franche
avec vous. Je dis non, parce que vous avez une habi-
tude qui me répugne invinciblement.
» — Mais si je parvenais à la vaincre ?
» — Alors, je n’aurais plus de motif pour ne pas
dire oui.
» — Eh bien, je vous demande de m’accorder trois
mois pour la combattre, — avec la promesse de
m’épouser si j’y réussis.
» — Entendu. »
A partir de ce jour, Horne s’astreignit à mettre,
chaque matin, clans sa tabatière deux ou trois grains
d’orge, et lorsque l’orge fut arrivée à chasser le
tabac, le poète, guéri, put aller réclamer de la jeune
fille l’exécution de sa promesse.
— Vous voyez, ajouta Louis Blanc, que la volonté
peut avoir raison de l’habitude.
Robert Hyenne.