DOI Heft:
Décembre
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PARISIENNERIES
251
— Oui, ma chère, faut pas qu’ça t’épate; on s’est battu pour moi au pistolet, à
vingt-cinq pas !
— Peuh ! Des pas d’géant !
LA MOUSTACHE RÉVÉLATRICE
I
Ildefonse Cliamoiseau est un jeune homme char-
mant. Du bon côté de la trentaine, il possède un
physique agréable, une de ces tètes qui en font re-
tourner — et tourner — tant d’autres.
De plus, ce qui ne gâte rien (cliché prudhom-
mesque ne 5,626), il est affligé d’un nombre respec-
table de livres de rente, lesquelles lui permettent de
vivre, et de bien vivre, sans rien faire.
Ildefonse Chamoiseau serait donc un jeune homme
parfait, en tous les cas parfaitement heureux, si...
S’il n'était trop peureux.
Atteint d’une variété de délire de la persécution,
h se croit volontiers menacé, à propos de bottes, et
même sans aucune espèce de bottes à l’horizon. Et
alors, le voilà qui tremble dans sa peau, qui fris-
sonne jusqu’aux moelles, qui se réfugie et se cla-
quemure dans son appartement de garçon comme
uu rat dans son coin, n’osant plus risquer un pied ;
dehors, ni mettre seulement le bout du nez à la fe-
nêtre.
De pauvre Ildefonse a été pris d’une de ces pani-
ques, l’autre jour, en lisant dans les journaux le récit
du double assassinat du boulevard du Temple. Non
pas qu’il ait peur d’être lui-même mis à mal, à do-
micile, par un malandrin de hasard, armé d’un cou-
teau de bazar. Pas le moins du monde. Il se sent
parfaitement capable, le cas échéant, de tenir tète
et de retenir la main à n’importe quel chourineur.
Ce qui le tracasse, c’est la police. En définitive, ses
dit-il, sur le pavé de Paris, on arrête encore plus de
gens qu'on n’en assassine. Il y a donc beaucoup plus
de chance, surtout quand on n’est pas soi-même un
criminel, d’être appréhendé au collet par la poigne
des sergents de ville ou des agents de la sûreté, que
lardé au cœur par l’eustaehe d’un escarpe.
La justice se trompe facilement, et rien n’est plus
désagréable que de jouer le rôle peu lucratif de vic-
time d’une erreur judiciaire; même quand la mésa-
venture n’est pas poussée aussi loin qu’elle le fut
pour l’infortuné Lesurques.
Or, Chamoiseau fut littéralement terrifié, quand il
trouva dans les feuilles publiques le signalement de
l’assassin du boulevard du Temple. Jeune, plutôt dis-
tingué, une figure avenante, un abord sympathique...
Mais c’était lui, tout ça; c’était lui, lui, Ildefonse,
tout craché.
Le journal en main, il constatait au fur et à mesure,
devant son armoire à glace, chacune de ces navran-
tes similitudes.
Jusqu’aux moustaches, les fameuses petites mous-
taches noires du meurtrier, qui, paraît-il, ont tapé
dans l’œil de toutes les concierges et de toutes les
bonnes; eh bien, ces malencontreuses, ces com-
promettantes moustaches, il les apercevait avec dé-
sespoir sur sa propre lèvre supérieure.
Que faire? Fuir à l’étranger serait peut-être le
plus sage. Car cette ressemblance extraordinaire ne
pouvait manquer de lui être fatale. Mais il y a la fâ-
cheuse extradition. Alors, quoi?
Tout d’un coup, Chamoiseau se frappa le front.
Nouvel Archimède, il avait trouvé, lui aussi. Il avait
eu quelque chose là, comme feu André Chénier. Il se
couvrit le visage d’un volumineux cache-nez et se
précipita chez le coiffeur le plus voisin.
Séance tenante, au moyen d’une lotion aussi éner-
gique que chimique, il fit teindre en blond sa jolie
petite moustache noire.
L’opération terminée, il entra plus tranquille dans
un café demanda un grog et un journal du soir.
Mais il lâcha brusquement le journal et renversa
le grog. Il venait de lire un nouveau signalement,
d’après lequel l’assassin était représenté avec des
moustaches couleur châtain, tirant sur le blond.
Aux grands maux les grands remèdes. Ildefonse
prit son courage à deux mains, ses jambes à son
cou, et fila chez un autre coiffeur pour se faire raser.
Le malheur est qu’en même temps il a fait jaser.
Cette précaution inusitée a paru louche à son portier,
qui l'a regardé de travers. Alors, vous comprenez,
ce pauvre Chamoiseau pourrait bien, dès demain,
coucher à la Préfecture de police !
Henri Second
251
— Oui, ma chère, faut pas qu’ça t’épate; on s’est battu pour moi au pistolet, à
vingt-cinq pas !
— Peuh ! Des pas d’géant !
LA MOUSTACHE RÉVÉLATRICE
I
Ildefonse Cliamoiseau est un jeune homme char-
mant. Du bon côté de la trentaine, il possède un
physique agréable, une de ces tètes qui en font re-
tourner — et tourner — tant d’autres.
De plus, ce qui ne gâte rien (cliché prudhom-
mesque ne 5,626), il est affligé d’un nombre respec-
table de livres de rente, lesquelles lui permettent de
vivre, et de bien vivre, sans rien faire.
Ildefonse Chamoiseau serait donc un jeune homme
parfait, en tous les cas parfaitement heureux, si...
S’il n'était trop peureux.
Atteint d’une variété de délire de la persécution,
h se croit volontiers menacé, à propos de bottes, et
même sans aucune espèce de bottes à l’horizon. Et
alors, le voilà qui tremble dans sa peau, qui fris-
sonne jusqu’aux moelles, qui se réfugie et se cla-
quemure dans son appartement de garçon comme
uu rat dans son coin, n’osant plus risquer un pied ;
dehors, ni mettre seulement le bout du nez à la fe-
nêtre.
De pauvre Ildefonse a été pris d’une de ces pani-
ques, l’autre jour, en lisant dans les journaux le récit
du double assassinat du boulevard du Temple. Non
pas qu’il ait peur d’être lui-même mis à mal, à do-
micile, par un malandrin de hasard, armé d’un cou-
teau de bazar. Pas le moins du monde. Il se sent
parfaitement capable, le cas échéant, de tenir tète
et de retenir la main à n’importe quel chourineur.
Ce qui le tracasse, c’est la police. En définitive, ses
dit-il, sur le pavé de Paris, on arrête encore plus de
gens qu'on n’en assassine. Il y a donc beaucoup plus
de chance, surtout quand on n’est pas soi-même un
criminel, d’être appréhendé au collet par la poigne
des sergents de ville ou des agents de la sûreté, que
lardé au cœur par l’eustaehe d’un escarpe.
La justice se trompe facilement, et rien n’est plus
désagréable que de jouer le rôle peu lucratif de vic-
time d’une erreur judiciaire; même quand la mésa-
venture n’est pas poussée aussi loin qu’elle le fut
pour l’infortuné Lesurques.
Or, Chamoiseau fut littéralement terrifié, quand il
trouva dans les feuilles publiques le signalement de
l’assassin du boulevard du Temple. Jeune, plutôt dis-
tingué, une figure avenante, un abord sympathique...
Mais c’était lui, tout ça; c’était lui, lui, Ildefonse,
tout craché.
Le journal en main, il constatait au fur et à mesure,
devant son armoire à glace, chacune de ces navran-
tes similitudes.
Jusqu’aux moustaches, les fameuses petites mous-
taches noires du meurtrier, qui, paraît-il, ont tapé
dans l’œil de toutes les concierges et de toutes les
bonnes; eh bien, ces malencontreuses, ces com-
promettantes moustaches, il les apercevait avec dé-
sespoir sur sa propre lèvre supérieure.
Que faire? Fuir à l’étranger serait peut-être le
plus sage. Car cette ressemblance extraordinaire ne
pouvait manquer de lui être fatale. Mais il y a la fâ-
cheuse extradition. Alors, quoi?
Tout d’un coup, Chamoiseau se frappa le front.
Nouvel Archimède, il avait trouvé, lui aussi. Il avait
eu quelque chose là, comme feu André Chénier. Il se
couvrit le visage d’un volumineux cache-nez et se
précipita chez le coiffeur le plus voisin.
Séance tenante, au moyen d’une lotion aussi éner-
gique que chimique, il fit teindre en blond sa jolie
petite moustache noire.
L’opération terminée, il entra plus tranquille dans
un café demanda un grog et un journal du soir.
Mais il lâcha brusquement le journal et renversa
le grog. Il venait de lire un nouveau signalement,
d’après lequel l’assassin était représenté avec des
moustaches couleur châtain, tirant sur le blond.
Aux grands maux les grands remèdes. Ildefonse
prit son courage à deux mains, ses jambes à son
cou, et fila chez un autre coiffeur pour se faire raser.
Le malheur est qu’en même temps il a fait jaser.
Cette précaution inusitée a paru louche à son portier,
qui l'a regardé de travers. Alors, vous comprenez,
ce pauvre Chamoiseau pourrait bien, dès demain,
coucher à la Préfecture de police !
Henri Second