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https://doi.org/10.11588/diglit.4064#0234
Selbstversuch am offenen Herzen
VON HANNS-JOSEF ORTHEIL
Nachforschungen zum Thema „Literarische Kreativität"
Die Szene: Ich gehe mit meiner bald vierjährigen Tochter spazieren, ich er-
kläre ihr den Wald, ich spiele ein wenig die Rolle des Lehrers und gebe mir
gleichzeitig Mühe, in dieser Rolle nicht aufdringlich zu werden. Was ich an-
biete, ist die ordentliche Rede, das Benennen, kleine Vermutungen über Ur-
sachen und Wirkungen, kurz: die Breite und den Fluss der Sprache.
Ich weiß nicht, was sie von meinem Reden versteht, ob sie es einordnet,
aufeinander bezieht, nichts davon ist zu erkennen. Sie läuft neben mir her
wie ein Wesen anderer Art, das manchmal unscheinbar auf mich reagiert,
sonst aber noch ganz seinem eigenen Denken folgt. Wir „kommunizieren"
nicht, wir führen kein „Gespräch"; ich rede, sie aber lauscht und summt ihr
eigenes Sprechen vor sich hin, als pickte sie aus dem geordneten Strömen
meiner Worte gerade nur die interessantesten heraus.
In diesem Spiel bin ich der langweilige Charakter, der memoriert, dem
„nichts einfallt", der „nichts sieht", sie aber ist der kleine Vogel, der sich
bald mit ein paar hellen Vogellauten verabschieden wird, beinahe lautlos, ir-
gendwohin. Als wir schließlich aus dem Wald kommen und das etwas über-
raschende Abendrot sehen, sagt sie plötzlich: „Die Sonne steht auf einem
Bein." Ich gehe weiter, als hätte ich es nicht gehört; aber ich habe „es" ge-
hört, für einen Moment war „es" da, das neue Sprechen, das seltene Bild, der
kleine Fund, der kreative Funke ..., als sollte ich am Ende unseres Weges für
mein unermüdliches Sprechen belohnt werden.
Die Auflösung. Wenige Wochen später bin ich mit meiner Tochter im Zoo
unterwegs. Nach dem langen Rundgang erreichen wir zum Schluss das Frei-
gelände der Flamingos. Meine Tochter hat einen Faible für Flamingos. Sie
VON HANNS-JOSEF ORTHEIL
Nachforschungen zum Thema „Literarische Kreativität"
Die Szene: Ich gehe mit meiner bald vierjährigen Tochter spazieren, ich er-
kläre ihr den Wald, ich spiele ein wenig die Rolle des Lehrers und gebe mir
gleichzeitig Mühe, in dieser Rolle nicht aufdringlich zu werden. Was ich an-
biete, ist die ordentliche Rede, das Benennen, kleine Vermutungen über Ur-
sachen und Wirkungen, kurz: die Breite und den Fluss der Sprache.
Ich weiß nicht, was sie von meinem Reden versteht, ob sie es einordnet,
aufeinander bezieht, nichts davon ist zu erkennen. Sie läuft neben mir her
wie ein Wesen anderer Art, das manchmal unscheinbar auf mich reagiert,
sonst aber noch ganz seinem eigenen Denken folgt. Wir „kommunizieren"
nicht, wir führen kein „Gespräch"; ich rede, sie aber lauscht und summt ihr
eigenes Sprechen vor sich hin, als pickte sie aus dem geordneten Strömen
meiner Worte gerade nur die interessantesten heraus.
In diesem Spiel bin ich der langweilige Charakter, der memoriert, dem
„nichts einfallt", der „nichts sieht", sie aber ist der kleine Vogel, der sich
bald mit ein paar hellen Vogellauten verabschieden wird, beinahe lautlos, ir-
gendwohin. Als wir schließlich aus dem Wald kommen und das etwas über-
raschende Abendrot sehen, sagt sie plötzlich: „Die Sonne steht auf einem
Bein." Ich gehe weiter, als hätte ich es nicht gehört; aber ich habe „es" ge-
hört, für einen Moment war „es" da, das neue Sprechen, das seltene Bild, der
kleine Fund, der kreative Funke ..., als sollte ich am Ende unseres Weges für
mein unermüdliches Sprechen belohnt werden.
Die Auflösung. Wenige Wochen später bin ich mit meiner Tochter im Zoo
unterwegs. Nach dem langen Rundgang erreichen wir zum Schluss das Frei-
gelände der Flamingos. Meine Tochter hat einen Faible für Flamingos. Sie