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https://doi.org/10.11588/diglit.71101#0075
Et quand le Hollandais veut la fixer, c'est presque en peintre
qu'il sculpte. Quellin le Vieux n'a pas le sens des profils
arrêtés et des masses définies. L'espace noie et fond ses sculp-
tures décoratives. Mais vu de près, il est Rubens. Leur
modelé remue dans le contour, leur plan dodu fuit et ondule
sous le tremblement de la chair. Le sang y bat, le lait y
germe, la lumière de Hollande y répand sa brume irisée qui
est le lait et le sang de ses pâturages gras.
Comment les yeux de ceux qui vivent au milieu de cette
fête de l'ombre humide et du soleil ne recréeraient-ils pas
pour le repos et la continuité de leur vision, dans le vêtement,
l'ornement, l'habitation, dans tous les objets domestiques,
ce que les harmonies spontanées de l'espace ne cessent de
leur enseigner? Ils peignent tout, les maisons, les moulins,
les clôtures des jardins et des champs, les seaux, les boîtes
à lait, les futailles, les bateaux ventrus qui vont jusque dans
les villes mêler leurs reflets rouges ou verts au tremblement
multicolore des nuages, des clochers, des façades de briques,
des vitres, des tuiles des toits dans le miroir noir des
canaux. On voit passer sur les routes des voitures vertes
avec des roues orange, des barils bleus ou verts cerclés de
rouge s'empilent dans les chalands. Les géraniums, les
bégonias dont on fleurit les croisées sont dans des pots de
terre ou des caisses de bois peint. Quand s'ouvre une fenêtre
ou une porte peinte de bleu turquoise, dans un de ces vil-
lages propres où le vent sème les feuilles des platanes sur le
pavé de briques plat, on entrevoit une chambre badigeonnée
de jaune ou de bleu pur. Dans certaines contrées, ils peignent
même les arbres. Sur leurs habits de drap, sur leurs jupes
de velours, sur leurs fichus et leurs corsages imprimés de
couleurs vives, les paysans portent des ceintures d'argent,
les paysannes des agrafes et des épingles d'or. Autour du cou,
toutes ont des colliers de corail à plusieurs rangs, de jais
quand elles sont en deuil. Dans la Frise, elles se coiffent
avec un casque d'argent. Les ports sont pleins de voiles
brique, de filets de pêche bleus. Jusqu'au bord de la nuit,
toute la Hollande est une peinture liquide et le soir même y
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qu'il sculpte. Quellin le Vieux n'a pas le sens des profils
arrêtés et des masses définies. L'espace noie et fond ses sculp-
tures décoratives. Mais vu de près, il est Rubens. Leur
modelé remue dans le contour, leur plan dodu fuit et ondule
sous le tremblement de la chair. Le sang y bat, le lait y
germe, la lumière de Hollande y répand sa brume irisée qui
est le lait et le sang de ses pâturages gras.
Comment les yeux de ceux qui vivent au milieu de cette
fête de l'ombre humide et du soleil ne recréeraient-ils pas
pour le repos et la continuité de leur vision, dans le vêtement,
l'ornement, l'habitation, dans tous les objets domestiques,
ce que les harmonies spontanées de l'espace ne cessent de
leur enseigner? Ils peignent tout, les maisons, les moulins,
les clôtures des jardins et des champs, les seaux, les boîtes
à lait, les futailles, les bateaux ventrus qui vont jusque dans
les villes mêler leurs reflets rouges ou verts au tremblement
multicolore des nuages, des clochers, des façades de briques,
des vitres, des tuiles des toits dans le miroir noir des
canaux. On voit passer sur les routes des voitures vertes
avec des roues orange, des barils bleus ou verts cerclés de
rouge s'empilent dans les chalands. Les géraniums, les
bégonias dont on fleurit les croisées sont dans des pots de
terre ou des caisses de bois peint. Quand s'ouvre une fenêtre
ou une porte peinte de bleu turquoise, dans un de ces vil-
lages propres où le vent sème les feuilles des platanes sur le
pavé de briques plat, on entrevoit une chambre badigeonnée
de jaune ou de bleu pur. Dans certaines contrées, ils peignent
même les arbres. Sur leurs habits de drap, sur leurs jupes
de velours, sur leurs fichus et leurs corsages imprimés de
couleurs vives, les paysans portent des ceintures d'argent,
les paysannes des agrafes et des épingles d'or. Autour du cou,
toutes ont des colliers de corail à plusieurs rangs, de jais
quand elles sont en deuil. Dans la Frise, elles se coiffent
avec un casque d'argent. Les ports sont pleins de voiles
brique, de filets de pêche bleus. Jusqu'au bord de la nuit,
toute la Hollande est une peinture liquide et le soir même y
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