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https://doi.org/10.11588/diglit.71101#0055
maintenant contre eux, pour lui faire traverser son siècle,
la force révolutionnaire de la vie. Il flattait la dévotion
bienséante de ceux qui ne croient plus. Par ses tableaux de
religion il consentait à jouer, en Flandre, avec plus de désin-
volture et des évasions plus fréquentes, il est vrai, le rôle
qu'allaient remplir Bernin en Italie avec une grandiloquence
tapageuse, Le Sueur en France avec une douceur trop fade,
Murillo en Espagne avec un sensualisme équivoque et
malsain. Philippe de Champaigne, qui avait à peu près son
âge, dut faire, pour réagir contre les tendances du siècle, un
effort d'autant plus âpre et dur, qu'il avait reçu, comme Van
Dyck lui-même, l'éducation païenne des vieux Flamands
et voyait sur l'horizon de sa jeunesse le tumultueux passage
de Rubens. Par une de ces brusques ruptures d'équilibre que
seuls les grands mystiques peuvent s'infliger, il oublia jusqu'à
la joie de peindre qui est toute la raison d'être des maîtres
de son pays. Il fixa ses yeux sur les crucifix de bois cloués
aux murs nus des cloîtres jansénistes. Il peignit la chair de
sa chair vêtue de bure grise, il couvrit d'une cendre froide les
portraits agenouillés des martyrs du doute chrétien. Rubens
avait vaincu sans lutte, sans même sentir leurs entraves,
parce que sa vie entraînait tout, l'appareil des allégories et
la volonté de démonstration dogmatique que lui imposait
son temps. Lui mort, nous entrons décidément dans un
siècle où l'art ne vivra plus — ou plutôt n'essaiera plus de
vivre — que de formules, de préoccupations pédagogiques,
de théories et d'intentions moralisantes.
Ce siècle prendra d'ailleurs pour champ d'action une autre
terre que la Flandre. Elle suffisait à peine, après la visite
d'Hercule, à nourrir Jordaens. Van Dyck n'y put vivre plus
de six années de sa vie d'homme. Philippe de Champaigne
déserta Bruxelles pour Paris. La Hollande victorieuse suçait
la vie des Pays-Bas. Quand elle n'envoyait pas ses peintres
à la Flandre, comme cet étrange Brauwer qui mourut à
trente-deux ans, après avoir battu les cabarets d'Anvers pour
y surprendre des visages de joie, de douleur grimaçante ou
d'attention comique brusquement apparus dans l'ombre et
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la force révolutionnaire de la vie. Il flattait la dévotion
bienséante de ceux qui ne croient plus. Par ses tableaux de
religion il consentait à jouer, en Flandre, avec plus de désin-
volture et des évasions plus fréquentes, il est vrai, le rôle
qu'allaient remplir Bernin en Italie avec une grandiloquence
tapageuse, Le Sueur en France avec une douceur trop fade,
Murillo en Espagne avec un sensualisme équivoque et
malsain. Philippe de Champaigne, qui avait à peu près son
âge, dut faire, pour réagir contre les tendances du siècle, un
effort d'autant plus âpre et dur, qu'il avait reçu, comme Van
Dyck lui-même, l'éducation païenne des vieux Flamands
et voyait sur l'horizon de sa jeunesse le tumultueux passage
de Rubens. Par une de ces brusques ruptures d'équilibre que
seuls les grands mystiques peuvent s'infliger, il oublia jusqu'à
la joie de peindre qui est toute la raison d'être des maîtres
de son pays. Il fixa ses yeux sur les crucifix de bois cloués
aux murs nus des cloîtres jansénistes. Il peignit la chair de
sa chair vêtue de bure grise, il couvrit d'une cendre froide les
portraits agenouillés des martyrs du doute chrétien. Rubens
avait vaincu sans lutte, sans même sentir leurs entraves,
parce que sa vie entraînait tout, l'appareil des allégories et
la volonté de démonstration dogmatique que lui imposait
son temps. Lui mort, nous entrons décidément dans un
siècle où l'art ne vivra plus — ou plutôt n'essaiera plus de
vivre — que de formules, de préoccupations pédagogiques,
de théories et d'intentions moralisantes.
Ce siècle prendra d'ailleurs pour champ d'action une autre
terre que la Flandre. Elle suffisait à peine, après la visite
d'Hercule, à nourrir Jordaens. Van Dyck n'y put vivre plus
de six années de sa vie d'homme. Philippe de Champaigne
déserta Bruxelles pour Paris. La Hollande victorieuse suçait
la vie des Pays-Bas. Quand elle n'envoyait pas ses peintres
à la Flandre, comme cet étrange Brauwer qui mourut à
trente-deux ans, après avoir battu les cabarets d'Anvers pour
y surprendre des visages de joie, de douleur grimaçante ou
d'attention comique brusquement apparus dans l'ombre et
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