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https://doi.org/10.11588/diglit.2939#0091
Chaos - dann kehre es wieder! Daß Montgolfieren vor hundert
Jahren aufstiegen, war durch die dichterische Verklärung, die
ein Jean Paul davon gab, gerechtfertigt für alle Zeiten; doch
kein Gehirn mehr, das Eindrücke zu Bildern formen könnte,
wird in den Tagen leben, da eine höhenstaplerische Gesell-
schaft zu ihrem Ziel gelangen und der Parvenü ein Maßbegriff
sein wird. Es ist ein metaphysisches Bubenspiel: aber der Dra-
che, den sie steigen lassen, wird lebendig. Man wird auf die Ge-
sellschaftsordnung spucken können, und davon würde sie un-
fehlbar Schaden nehmen, wenn ihr nicht schlimmere Sendung
zugedacht wäre.
Die Natur mahnt zur Besinnung über ein Leben, das auf
Äußerlichkeiten gestellt ist. Eine kosmische Unzufriedenheit
gibt sich allenthalben kund, Sommerschnee und Winterhitze
demonstrieren gegen den Materialismus, der das Dasein zum
Prokrustesbett macht, Krankheiten der Seele als Bauchweh be-
handelt und das Antlitz der Natur entstellen möchte, wo im-
mer er ihrer Züge gewahr wird: an der Natur, am Weibe und
am Künstler. Einer Welt, die ihren Untergang ertrüge, wenn
ihr nur seine kinematographische Vorführung nicht versagt
bleibt, kann man mit dem Unbegreiflichen nicht bange ma-
chen. Aber unsereins nimmt ein Erdbeben als Protest gegen die
Sicherheit dieser Ordnung ohneweiters hin und zweifelt kei-
nen Augenblick an der Möglichkeit, daß ein Übermaß
menschlicher Dummheit die Elemente empören könnte.
Die Tragik einer gefallenen Menschheit, die für das Leben in
der Zivilisation viel schlechter taugt als eine Jungfer fürs Bor-
dell, und die sich mit der Moral über die Syphilis trösten
möchte, ist verschärft durch den unaufhörlichen Verzicht auf
alle seelische Erneuerung. Ihr Leib ist ethisch geschmiert und
ihr Hirn ist eine camera obscura, die mit Druckerschwärze
ausgepicht ist. Sie möchte vor der Presse, die ihr das Mark
vergiftet hat, in die Wälder fliehen, und findet keine Wälder
mehr. Wo einst ragende Bäume den Dank der Erde zum
Himmel hoben, türmen sich Sonntagsauflagen. Hat man nicht
ausgerechnet, daß eine große Zeitung für eine einzige Ausgabe
eine Papiermasse braucht, zu deren Herstellung zehntausend
Bäume von zwanzig Meter Höhe gefällt werden mußten? Es
ist schneller nachgedruckt als nachgeforstet. Wehe, wenn es so
Jahren aufstiegen, war durch die dichterische Verklärung, die
ein Jean Paul davon gab, gerechtfertigt für alle Zeiten; doch
kein Gehirn mehr, das Eindrücke zu Bildern formen könnte,
wird in den Tagen leben, da eine höhenstaplerische Gesell-
schaft zu ihrem Ziel gelangen und der Parvenü ein Maßbegriff
sein wird. Es ist ein metaphysisches Bubenspiel: aber der Dra-
che, den sie steigen lassen, wird lebendig. Man wird auf die Ge-
sellschaftsordnung spucken können, und davon würde sie un-
fehlbar Schaden nehmen, wenn ihr nicht schlimmere Sendung
zugedacht wäre.
Die Natur mahnt zur Besinnung über ein Leben, das auf
Äußerlichkeiten gestellt ist. Eine kosmische Unzufriedenheit
gibt sich allenthalben kund, Sommerschnee und Winterhitze
demonstrieren gegen den Materialismus, der das Dasein zum
Prokrustesbett macht, Krankheiten der Seele als Bauchweh be-
handelt und das Antlitz der Natur entstellen möchte, wo im-
mer er ihrer Züge gewahr wird: an der Natur, am Weibe und
am Künstler. Einer Welt, die ihren Untergang ertrüge, wenn
ihr nur seine kinematographische Vorführung nicht versagt
bleibt, kann man mit dem Unbegreiflichen nicht bange ma-
chen. Aber unsereins nimmt ein Erdbeben als Protest gegen die
Sicherheit dieser Ordnung ohneweiters hin und zweifelt kei-
nen Augenblick an der Möglichkeit, daß ein Übermaß
menschlicher Dummheit die Elemente empören könnte.
Die Tragik einer gefallenen Menschheit, die für das Leben in
der Zivilisation viel schlechter taugt als eine Jungfer fürs Bor-
dell, und die sich mit der Moral über die Syphilis trösten
möchte, ist verschärft durch den unaufhörlichen Verzicht auf
alle seelische Erneuerung. Ihr Leib ist ethisch geschmiert und
ihr Hirn ist eine camera obscura, die mit Druckerschwärze
ausgepicht ist. Sie möchte vor der Presse, die ihr das Mark
vergiftet hat, in die Wälder fliehen, und findet keine Wälder
mehr. Wo einst ragende Bäume den Dank der Erde zum
Himmel hoben, türmen sich Sonntagsauflagen. Hat man nicht
ausgerechnet, daß eine große Zeitung für eine einzige Ausgabe
eine Papiermasse braucht, zu deren Herstellung zehntausend
Bäume von zwanzig Meter Höhe gefällt werden mußten? Es
ist schneller nachgedruckt als nachgeforstet. Wehe, wenn es so