Gazette des beaux-arts: la doyenne des revues d'art (2.Pér. 11.1875)

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GAZETTE DES BEAUX-ARTS.

Ah ! tu fus cruel ! mais mes jours sont révolus,
J'échappe à ton amorce et ta flèche adoucie
Ne porterait en moi que des coups superflus.

Qu'importent au bois mort ou les vers ou la scie?
Oses-tu bien t'en prendre à cette âme transie,
A ce cœur qui respire à peine et ne bat plus!

Je vis dans le péché, mon âme est toute à lui ;
En moi, pécheur confus, la mort seule est vivante,
Perdu dans les brouillards d'une nuit décevante,
Je chemine en aveugle et la raison m'a fui.

Ma liberté, jadis ma force et mon appui,

0 comble du malheur! s'est faite ma servante;

Pour quel deuil suis-je au monde et pour quelle épouvante,

Seigneur, si ta pitié ne me sauve aujourd'hui!

Et quand je me retourne, ô Dieu, quand j'examine

De mes jours insensés la fuite sans retour,

C'est moi seul que j'accuse en frappant ma poitrine.

Oui, j'ai lâché la bride à mes désirs d'un jour;

Le sentier lumineux qui mène à ton amour,

Je l'ai quitté. Tends-moi, Seigneur, ta main divine!

A GEORGES VASARE

Et voilà que je touche au terme du voyage;
Par une grosse mer, ma barque à l'abandon
Renlre au port où chacun va rendre témoignage
De son œuvre accompli, pieusement ou non.

Et je sais à présent comme il était peu sage
D'idolâtrer cet art où j'attachais mon nom,
De m'en faire un monarque et de lui rendre hommage;
Dans tout ce qu'on désire ici-bas rien n'est bon.

Qu'allez-vous être, ô vains bonheurs, amour si tendre,
Maintenant que deux morts s'approchent à la fois.
L'une dont je suis sûr, l'autre que j'entrevois?

Peintre ou sculpteur, mon cœur n'en peut plus rien attendre,
Il n'est qu'à cet amour divin qui, pour nous prendre,
Ouvre ses bras mourants étendus sur la croix.

SAINT-CYH DE R A Y S S A G .