Verband der Kunstfreunde in den Ländern am Rhein [Hrsg.]: Die Rheinlande: Vierteljahrsschr. d. Verbandes der Kunstfreunde in den Ländern am Rhein (27.1917)

Dä Hond on dat Cechhohn.

Kapell, do brannt en itvlge Lamp dren, on doneve
stond e klitze Hüüsche met em Strühdaächelsche, on lans
de Finstere wor ene Druvestock getrocke. Vür der Düür
loog en ömgestölp leddig Hondshüüsche, do sooße zwei
jung Katze drob. Wie dat dä Assor sooch, do bromb e
ens, ever glich drob ging ihm dä Stetz, wie ene Wimpel
om Daach. Dat Drückche wurd ob emol ganz bedröv,
on mooht kriische, on woß selver net, wad em woor.
Ever die andere Konstöckermächer die deuten et elans,
on do trooke se all zo er Schüür eren.

Dä andere Daag hilte se ene Aog dorch dat Dorf;
do leefen all de Buure zesamme on sperrte Nahs on
Mond op wie en Schüürepoortz. Vürob rett' ene Seel-
dänzer, dä schlog de decke Tromm. Dann komen 'er
zwei als Törkemänder, met ruhd Kamesöler, on dreckige
wihße Botze, de bleeßen en de Trompett'. Dono zwei
Madamme zo Perd, die hatte geel sigge Bötzger, on
kurte grön Röckelscher drüver met selvere Lövercher ge-
steck. Se hatte Bäckelscher esu ruhd wie Aigelstehn,
äver kecn Iänd em Mond. Om Kopp hatte se Fedder-
büsch wie de Schliddeperd, die winkten immer goden
Daag. Dono kom e Kameeldier, do soße die drei Aape
drob on mahte Geseechter on gringte de Lück an. Dann
kom dä Pajaß; dat wor ene magere Kähl, met er Nahs,
die wor net ruhd, ever vigelet, on Hoor wie Peffer on
Salz. Hä sooch us, wie de Nuhd Joddes; de Aänd
dähten em baal dorch de Backe waaße; ever dä Mond
stond em immer zom Laache. On dä konnt esu en schön
Spaße maache, dat all de Buure sich de Buch faß hilte
für Laache, wo e elans kom. Hinge dren rett dat Drückche
ob em Eselsche. Jt wor als Jong angedoon; esu en
aal zeresse Uniform von em preußische Kadett hatten
se em zo Bonn beim Jüd gekoof; die wor em noch zo
spack, wenn et schöns ene ärge kleene Spierling wor.
Hingendren gink dä Assor, on leet die Uhre on dä Stetz
hange; ever wie se widder lans dat Hüüsche koome,
do hov hä de Nahs en de Hühd, als wenn hä e Knöchelsche
krigge sollt.

Hinger dä Druvebläder stond en mankolische Frau
am Finster, die trook schwind dä Kopp zeröck, wie se
die decke Tromm hürd. Do reef die decke Dränker-
halvens erüver: Komb doch an de Düür, Fro Nohbersch
on seet die Konstöckermächere, dann geht üch et Hetz
ob, wie ene Heffenbond. „Och", säd die bedrövte Frau,
„loht mich doch stell en Rau; wer esu alleen moß Kermeß
haale, dem geht met jedem Schlag ob die decke Tromm
e Stöck vom Hetzen eweg." Wie dä Assor die Stemm
hürt, do riiß dä sich von der Kord' loß, on hüült für
Freud, on sprink zom Finster eren der Frau bes an
dä Hals, on leck' er die Händ kletschnaaß. „Assor, Assor,"
reef die Frau, „wo eß et Drückche?" — ever se hat et
Wort noch net us dem Mond, da hink er et Drückche
alt am Hals. Sie kannt et glich (met dem Kadetterock),

dann et wor net erg gewahße, weel et esu vill Hunger
hat ligge mööße.

Die Seeldänzere wollte Strick anfange, on een von
dä Madamme säht, „et wör ihr Kind". Do sprong dä
Assor ob se los, on woll ihr no de Wackbrode schnappe;
ever zom Glöck hat se er keen', on do konnt e se och net
dren bihße.

Die Buure kannte all dä Assor noch, och hat grad
an dem Dag eene von dä Aape dem Drückche si Butze-
köbche an; dat hat it von singem Patt krig, on dat wor
dä Börgemeester. Dä wor glich bei der Hand, wie die
Buure die Seeldänzere schwaade wollte, on maht dem
Dinge baal en End. Hä säd: „ha leht se all en et Traß-
hüüßche setze, wenn se dat Drückche net erus göve, on
noch derzo all dat Geld, wat it sich met Kuckeleboom-
schlage om Seel verdeent hät." Do moot dä aale gitzige
Pajaß die Täsch op dohn, on alles erus geve, wat hä
sich verspart hatt'. Die Seeldänzere mahte sich stell
dodann, dat Drückche blev bei der Motter, on dä Assor
en singem Hüüsche, on do levte se vergnög zesamme
bes hück. Do kom en Muus, do wor dat Verzellsche us.
— Adjüs.

insame NachL.

Von I. Kaege.

Kein Brunnen ist so tief wie tiefe Nacht.

Und eher schöpfet ihr die Ströme aus
und eher die Meere,
als ihr den Grund seht tiefer Nacht.

Wohl schwimmt das Feld im Licht,
das weich und träumeschwer vom Monde sinkt.
Doch wächst nur das Geheime größer
und aller Schatten reckt sich riesenhaft.

Sie aber, die Strahlen des Mondes,
die glückhaften Töchter der Sonne
tanzen mit feinen Gliedern,
und ihrer Hände Sehnsucht
streifet die Erde, die zittert.

Aber die ihre Tänzer sein könnten,
sind Schläfer.

Es schlafen Lebendige
tiefer noch als Tote.

Und was durch die Stille der Nacht sich verirrt
so werbend wie leise singende Stimme
ist nur ein Bach,
den der Mond geküßt....
ist nur ein Bach,
den der Mond geküßt....

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